Los rebeldes, los inconformes, los insaciables buscadores de belleza, los desvariantes alucinados, los raros y otras especies alumbradas por la poesía, tienen su sitio en Las Letras Salvajes.
Morir, eso no se le hace a un gato. Porque qué puede hacer un gato en un piso vacío. Trepar por las paredes. Restregarse entre los muebles. Parece que nada ha cambiado y, sin embargo, ha cambiado. Que nada se ha movido, pero está descolocado. Y por la noche la lámpara ya no se enciende. Se oyen pasos en la escalera, pero no son ésos. La mano que pone el pescado en el plato tampoco es aquella que lo ponía. Hay algo aquí que no empieza a la hora de siempre. Hay algo que no ocurre como debería. Aquí había alguien que estaba y estaba, que de repente se fue e insistentemente no está. Se ha buscado en todos los armarios. Se ha recorrido la estantería. Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado. Incluso se ha roto la prohibición y se han desparramado los papeles. Qué más se puede hacer. Dormir y esperar. Ya verá cuando regrese, ya verá cuando aparezca. Se va a enterar de que eso no se le puede hacer a un gato. Irá hacia él como si no quisiera, despacito, con las patas muy ofendidas. Y nada de saltos ni maullidos al principio.
Oh nena no sabes qué noche terrible yo estaba feliz pensando en ti escribiendo un poema sobre la primavera un amigo se acerca y me pide que hospede a 3 ó 4 zapatistas que están en la ciudad
Oh mi amor dije que sí gustoso todavía pensando en ti todavía escribiendo mi poema no sabía no no sabía que me estaba metiendo con el méxico bronco
Dieron una conferencia y pude dormir a gusto pero luego al hospedarlos descubrí que me engañaban no eran 3 sino 10 y ninguno guerrillero sus profesiones eso sí me resultaron muy extrañas
4 punks 1 vendedor de camisetas 2 marxistas ortodoxos infiltrados en telmex 2 europeos mohosos pero de muy buenas familias y el décimo se me hace que había sido boxeador porque ya briago le dio por descontar al respetable
Pero lo más triste baby ah honey es que todos vivían en Monterrey sólo habían ido a Chiapas a mirar una cascada
Apenas instalados pidieron de cenar sin importarles que yo pensara en ti que todavía no terminara mi poema me miraron con desprecio me llamaron individualista luego pusieron un caset de def con dos otro de los Ramones y cantaron como si vomitaran
Convencido de que no se apiadarían cociné para ellos 1 kilo de huevo 6 tomates 20 chiles 80 tortillas 2 bolsitas de frijoles Ellos me apresuraban sus ojos relampagueaban varios litros de tonayan escurrían de sus labios la casa apestaba como un temazcal de mezcal
Pasé la noche en vela
sorbiendo coca colas
sin poder orinar pues siempre había (siemprehabíasiemprehabía)
zapatistas en el baño de mi casa zapatistas en el baño de mi casa
Luego de discutir de golpearse de hablar mal del gobierno de censurar a marcos de alabar la dictadura proletaria de la esquina luego de cabecear de vomitar regurgitar de carraspear de abofetearse nuevamente mutuamente hasta la sangre hasta los belfos luego de asegurarme que Zapata había sido maricón se fueron por fin con esa cruda que sólo da a las diez de la mañana se fueron dejando como única prenda como único recuerdo un caset de los Violent Femmes
En cuanto desaparecieron como si todo fuera magia o todo fuera un viejo sueño se esparció la primavera sobre el tufo de la cruda varitas de nardo creciendo en tus fotos flores en tu cabello guacareado sentí unas ganas locas de declamar poesías y eso que aún me faltaba lo más bello Oh honey llegaste pisando los talones de la primavera con la propiedad privada de tus pechos chiquitos con el imperialismo a cuadros de tu blusa verde hey dear —estabas lista para pasar a la catafixia— y mientras te desnudabas perdoné mentalmente a los explotadores que se comieron mi comida que vomitaron en mis muebles y me dieron a cambio nomás este caset de pronto supe que nunca voy a rebelarme No sé quién soy soy tan voluble me conformo con un trago una cuenta de vidrio y un caset me conformo con un pase una blusa tirada y un caset
Y por eso te digo: pásame el espejito para verme de cerca porque ya no distingo dónde está el bien dónde está el mal
Queridos amigos, me complace presentar a estos tres poetas, cuyas formas irreverentes y desenfadadas así como renovadoras le dan aliento a este viejo oficio, tienen en común la incorporación al lenguaje poético de códigos propios de la publicidad, de la tecnología y sobre todo un espíritu desmitificador que los hace cercanos, espero que los disfruten...
Yanko González (Chile 1971), es autor de Metales Pesados (Ed. El Kultrún, Chile, 1998) y de Héroes Civiles y Santos Laicos -entrevistas a escritores chilenos- (Ed. Barba de Palo, 1999). junto a Pedro A. Araya, es autor de la traducción y estudio de La Muerte se Está Fumando mis Cigarros del poeta Charles Bukowski (Ed. Bajo el Volcán, 1996). Gran parte de sus trabajos circulan en revistas y diversas antologías como: «Poesía Chilena Para el Siglo XXI, 25 Poetas Jóvenes Chilenos» (Ed. Biblioteca Nacional de Chile, 1996); “Poetas Chilenos Jóvenes. Antología (Ed. LAr, 1998); “Antología de la poesía joven chilena”, (Editorial Universitaria, 1998); “Al tiro. Panorama de la Nueva Poesía Chilena” (Ed. VOX, Buenos Aires, 2001); Diecinueve (poetas Chilenos de los noventa) (J.Sáez, editor, 2006). Parte de su obra ha sido traducida al francés, Poesía,Poesía. 3 Poètes Du Chili (Universidad de Lille, Francia, 2002). Es compilador de algunas antologías de poesía, entre ellas: Voz Sero, Antología de Poesía Joven (Ed. Barba de Palo, 1994); Carne Fresca. Poesía Chilena Reciente (Ed. Desierto, México, 2002) y Zurdos. Ultima poesía latinoamericana. (Paradiso, Buenos Aires, 2004/ Bartleby, Madrid, 2005). El autor es doctor en Antropología.
porque
quien ama paga quien llora bala y sola sana y sabe.
porque quien cava pena quien pasa sea brea amnio apnea.
porque quien levita lame quien daña cala sala raspa caldea.
porque quien huye atrapa quien posa afea pierna piel presea.
porque quien veda evade quien cela rala cruz cubil cadera.
porque quien soba miente quien escupe mea mosto mies marea.
porque quien roza queda quien cierra amarra.
mossi, entiende
El lenguaje es un virus que viene del espacio El lenguaje es un virus que viene de tu hambre El lenguaje es un virus que viene del cobarde.
El lenguaje es un virus que viene de tu pena El lenguaje es un virus que viene del calostro El lenguaje es un virus que viene de la cendra
El lenguaje es un virus que viene del que ama El lenguaje es un virus que viene de la flema El lenguaje es un virus que viene de tu serna.
El lenguaje es un virus que viene de la tráquea El lenguaje es un virus que viene de la fiebre El lenguaje es un virus que viene de la tea
El lenguaje es un virus que viene de la lágrima El lenguaje es un virus que viene de tu bilis El lenguaje es un virus que viene de la urea.
El lenguaje es un virus que viene de los nervios El lenguajes es un virus que viene de la ataxia El lenguaje es un virus que viene de la muerte.
El lenguaje es un virus que viene de tu muerte El lenguaje es un virus que viene de tu cáncer El lenguaje es un virus que viene de tu frío.
El lenguaje viene que es un virus del que calla.
Malú Urriola (Santiago de Chile, 1967).
Ha publicado Piedras Rodantes, 1988; Dame tu sucio amor, 1994, Hija de perra, 1998 y Nada, 2003. En el 2004 Recibe el Premio Mejor Aporte Televisivo, que otorga el Servicio Nacional de la Mujer a medios de comunicación, por el guión Sofía, (Una historia de maltrato a la mujer) dirigido por Christine Lucas, para la serie “Cuentos de Mujeres”, transmitido por Televisión Nacional de Chile en el 2003. En el 2004 Recibe el Premio Municipal de Poesía por el libro Nada. Y el Premio Mejores Obras Editadas 2004, que otorga el Consejo Nacional del Libro. En el 2006 recibe el Premio Pablo Neruda.
XII
Hace tanto tiempo, querida amiga acá los poetas mienten y tus ojos son ya un par de gorriones que se fornican no sé dónde reniego de la poesía y todas esas vanalidades la mistral ha muerto neruda ha muerto lihn ha muerto sólo quedamos los necios. Recuerdas cuando nos emborrachamos amparadas por una chimenea medio loca tú, estás allá ahora, recordándolo todo con un suave dejo de melancolía la puta melancolía que has guardado largo tiempo en el anonimato y un sol turístico cae sobre tu rimbombante isla en el Mediterráneo mientras acá el sol pega sobre cientos de cabezas hastiadas. Ah, querida mía los seres somos tan maleables de ahí la distorsión a la que Hugo intentó someter el alejandrino.
Nada
Como si escribiera, como si soñara que escribo levanto una copa por esa noche que nos perdimos por Baires y la trava exhibía sus gomas recién operadas y me seguiste de bar en bar, de noche en noche, de muerte en muerte, mientras el esmeralda de tus ojos se clavaba en mí. Lo mío es lo pequeño, lo inexacto, lo turbado, lo que apenas puedo ver es lo que la cabeza comprende, no escribo cosas extraordinarias, no tengo el tic del poeta nacional, detrás de la flor, la humedad. No nacimos para nada grande, apenas conseguimos una vida de artificial luz amarillenta sobre la cabeza, lejos, lejos de la cabeza, existe un lugar donde los cóndores rozan la cordillera como si por alas tuvieran palabras Abajo la carroña citadina y la cruz del sur iluminándonos el cuero, abajo la tierra, bajo los pies la tierra, bajo la tierra, el cielo y el deshuesado recuerdo de miles que tampoco han muerto para nada grande. Al frente tus ojos, el pasado del futuro y el futuro del pasado y esas caminatas por el Forestal cuando no teníamos nada y por ello, el mundo era nuestro.
Romina Eleonora Freschi nació en 1974 en Buenos Aires. Es Profesora y Licenciada en Letras por la U. B. A, donde participó de varios proyectos de investigación.
Es una de las fundadoras del proyecto Zapatos Rojos. Ha integrado además y/o colabora con otros emprendimientos y espacios como Salita Naranja, Espacio Feliz, Escuela Alógena, Kulturburg, Washington Cucurto, Byf, FCST, Proyecto Venus, Diccionario de Daisy, Living de la Poesía, El Surmenage de la Muerta, Color Pastel,etc. En el año 2002 fue invitada al Poesimöte I Malmö, festival internacional de poesía en Suecia, organizado por el poeta Roberto Mascaró y la Revista Encuentro, ocasión para la cual, en colaboración con Zapatos Rojos se editó un dossier de poesía sueca. Durante el 2003 fue una de las coordinadoras del desaparecido Cabaret Voltaire, Bs. As. Ese mismo año recibió un Subsidio a la Creación Artística de la Fundación Antorchas, que permitió la edición del libro El-Pe-yO y la segunda edición de redondel. En el 2004 recibió una beca de la Fundación Antorchas y el Banff Centre for the Arts de Canadá.
EL HÉROE DE ESTA GUERRA SE LLAMA SOLDADO DESCONOCIDO. TODOS LE DICEN SOLDI. PERO EN LA ESCUELA ENSEÑAN A LOS NIÑOS Y A LOS BERRUGOS A DECIRLE SEÑOR DESCONOCIDO. SE ABREVIA SOLDESC. SU NOVIA LO LLAMA SOL. SU MADRE SOLSÍN. EN INGLÉS ES UNKNOWN SOLDIER. BLANCHE Y LULI NO LO LLAMAN. NO QUIEREN QUE SEA EL HÉROE DE LA GUERRA. BLANCHE Y LULI QUIEREN SERLO. LOS RICOS LO DESPRECIAN Y DICEN QUE SE LLAMA JUAN PÉREZ. YO NO LO CONOZCO. SOLDADO DESCONOCIDO SE DICE YO.
BLANCHE Y LULI INVENTARON UNAS PISTOLAS LÁSER QUE VEMOS EN LA TELE. DE TRASNOCHE SÁBADO A LA MAÑANA LAS VIERON EN UN BOSTEZO DE ABURRIMIENTO TELEVISIÓN. Y SE ENCAPRICHARON . -LAS QUEREMOS!!!. SIN DORMIR NUNCA MÁS ESA TRASNOCHE, TRABAJARON DÍA Y NOCHE CONSTRUYENDO LAS PISTOLAS. Y CUANDO LAS TERMINARON, PENSARON QUE QUERÍAN AFILIARSE A LA GUERRA. SE HICIERON TRAJES ESPACIALES DE TENIENTE Y CORONEL, Y ENTRENARON A UNA CENTENA DE CENTINELAS ENANOS DE VIDEOJUEGOS. AHORA PATRULLAN LAS CALLES, Y DISPARAN MANCHONES DE COLORES CON SUS PISTOLAS LÁSER DE TELEVISIÓN A TODOS LOS BERRUGOS MALOLIENTES, QUE YO NO SÉ QUIÉNES SON. LOS PINTAN, Y LOS BERRUGOS SE MUEREN. O SI NO SE REDUCEN Y SE METEN EN COMPUTACIÓN PARA ESTUDIAR Y SER CENTINELAS DE VIDEOJUEGOS. BLANCHE Y LULI DAN LAS CLASES. Y EL QUE NO PASA DE NIVEL, NO RECIBE BONUS, Y SE DESINTEGRA EN LA PANTALLA. BLANCHE Y LULI ENTONCES APLAUDEN, Y COMEN PASTELES. ES QUE ODIAN A LOS BERRUGOS MALOLIENTES. Y NO LES QUIEREN ENSEÑAR.
NADIA OBSESIONADA POR LA VANGUARDIA. ESCRIBE POEMAS DE GUERRILLERA. Y REVOLUCIONA LA COMPRENSIÓN INCRUSTANDO OBJETOS MINIATURA EN EL PAPEL, AHÍ DONDE VAN LOS SUSTANTIVOS COMUNES Y CONCRETOS. OBLIGA A TODO EL MUNDO A LEERLO, DICIENDO... - NO SE PARECE A PULP FICTION? NO SE PARECE A PULP FICTION?... TODOS LE DICEN QUE SÍ. Y NADIA ES FELIZ.
Lawrence Ferlinghetti nació en Nueva York en 1919, vive en San Francisco, espero que muchos años más...El último poeta beat, la poesía en persona sobreviviendo a un siglo al que analizó, criticó, hizo la crónica en verso, le sacó las tripas. Un toro entre ovejas. Ferlinghetti es el máximo representante del movimiento poético de San Francisco , que no sólo engloba a los beat , sino a una gran cantidad de poetas de diferentes tendencias a los que apoyó o apoya a través de su librería “The City Lights” , de la revista que creó “City Lights magazine” y de los recitales poéticos. Movimiento poético que fue la base de una actividad y valor sin parangón en la poesía mundial. Como todo su grupo poético, su poesía trata del mundo que le rodea ; con la mirada crítica y del desencanto, sobre el mundo en general, pero sobre todo sobre la política y la sociedad norteamericana donde vive,. El “sueño americano” se desmorona entre sus estrofas. Al estilo de su amigo Kenneth Rexroth es un anarquista que utiliza su obra impregnada de todo tipo de influencias literarias , de Dante a Lorca, para utilizarla como arma , para hacer proselitismo en busca de un mundo diferente y, si no es posible, mostrar los errores y los horrores que él ve. Ferlinghetti escribió muchos de sus poemas, a menudo de tono ligero, pensados para ser leídos en voz alta, a partir de grabaciones en cinta. En poemas como el extenso Tentativa de descripción de una cena dada para promover el procesamiento del presidente Eisenhower (1958) o Tyrannus Nix? (1969) emplea un estilo caprichoso y extravagante para criticar a los líderes políticos de Estados Unidos. Fotografías del mundo que se ha ido, su primer libro de poemas, se publicó en 1955 y le siguió el muy famoso Coney Island de la mente (1958). Su poesía es un ejemplo típico del tono conversacional y ligeramente extravagante de Ferlinghetti, de la maestría con la que combina apreciaciones mundanas de momentos concretos con un escepticismo filosófico. (Tomado de Atlas de Poesía) En algún momento de la eternidad…
En algún momento de la eternidad algunos tíos se presentan y uno de ellos que se presenta muy retrasado es una especie de carpintero de un sitio de mierda como Galilea y comienza a vociferar y afirma que está enterado de quién creó el cielo y la tierra y que el tipo que nos colmó de rollos es su Papá Y además añade todo está escrito en una especie de rollos de papiro que algunos secuaces dejan esparcidos por algunas partes del Mar Muerto y que no encontrarás en dos mil años o más o al menos en mil novecientos cuarenta y siete años para ser exactos y aun así nadie cree en ellos realmente o en mí de verdad Eres cojonudo le dicen Y le despachan para el otro Barrio Y le ponen a estirar en el Árbol para que se enfrié Y después de esto todos están haciendo siempre modelos de este Árbol con El colgado y siempre canturreando Su nombre y llamándole a Él para que baje y forme parte del combo como si fuera el cabecilla que tiene que tocar o si no la cosa no funcionará Pero él no baja de Su Árbol Queda colgado en Su Árbol y parece estar Hecho polvo por completo y muy tronado y también según un resumen de las últimas noticias del mundo de las habituales fuentes al parecer no fidedignas muertísimo.
Cristo se bajó
Cristo se bajó de Su Árbol desnudo este año y huyó a donde no hubieran árboles de navidad arrancados
Cristo se bajó De su árbol desnudo Y huyó a donde No hubiera árboles de navidad dorados ni árboles de Navidad plateados ni árboles de Navidad de papel de estaño ni árboles de Navidad de plástico rosado ni árboles de Navidad de oro ni árboles de Navidad negros ni árboles de Navidad celestes adornados con velitas eléctricas de lata y tíos pesados y creídos
Cristo se bajó de su Árbol desnudo este año y huyó a donde ningún intrépido vendedor ambulante de Biblias recorriera países en un cadillac de dos tonos y donde ningún nacimiento de Sears Roebuck completo con niño de plástico y pesebre llegara por correo certificado el niño con entrega inmediata y donde los Magos de televisión no cantaran alabanzas al Whisky Lord Calvert
Cristo se bajó de su árbol desnudo este año y huyó a donde ningún gordo desconocido y bonachón vestido de franela roja con barba de mentira caminara haciéndose pasar por una especie de santo del Polo Norte a través del desierto de Belén Pennsylvania en un trineo Volkswagen arrastrando por renos retozones de Adirondack con nombres alemanes y cargado de sacos de Humildes Regalos de Sacks de la Quinta Avenida para el Niño Dios que cada uno se imagina
Cristo se bajó de su árbol desnudo este año y huyó a donde los cantadores de villancicos de Bing Crosby no lloriquearan que la Nochebuena es fría y los ángeles del radio City no patinaran sin alas en un país de las maravillas todo nevado entrando a un cielo de alegres cascabeles diariamente a los 8:30 con matinés de la Misa del Gallo
Cristo se bajó de su árbol desnudo este año y se fue a refugiar silenciosamente en el vientre de una anónima María otra vez donde en la noche oscura del alma anónima de cada uno el espera otra vez una inimaginable e imposible inmaculada Reconcepción la más loca de las Segundas Venidas.
Leroy Jones, dramaturgo y poeta norteamericano, cambió su nombre por el de Imamu Ameer Baraka al convertirse a la religión musulmana en 1967 y en la década de 1970 por Amiri Baraka. Nació en octubre de 1934 en Newark, Nueva Jersey, fue además un activista político de los derechos de los afroamericanos en EE.UU. Al trasladarse a Nueva York hace amistad con varios poetas de la generación Beat, entre ellos Allen Ginsberg. En 1958, Baraka y su mujer, Hettie Cohen, fundaron la revista beat, Yugen. A principios de la década de 1960, Baraka empezó a distanciarse de los beats y de la cultura de los blancos y, en 1965, cuando fue asesinado el líder de los negros musulmanes, Malcolm X, Baraka rompía definitivamente con la cultura blanca radicalizando sus posiciones políticas, lo que incluso lo llevó a divorciarse de su esposa que era blanca, empezando a participar de grupos políticos asociados al nacionalismo negro estadounidense estableciéndose en Harlem, donde se dedicó a crear una cultura negra a través del arte. En los años 60, sus poemas, novelas, obras y ensayos impulsaron una ruptura de la literatura afroamericana de los temas integradores para centrarse en la propia experiencia de su raza. Fundó el Congress of African People (Congreso del Pueblo Africano) y en 1972 organizó el Black National Political Convention (Convención Política Nacional de los Negros). En 1974 abandonó el movimiento nacionalista negro y se hizo comunista. En 1983, después de dar clases en las universidades de Yale y Columbia, fue nombrado director del programa de estudios africanos de la Universidad del Estado de Nueva York. Publicó 14 libros de poesía, como Preface To A Twenty Volume Suicide Note; The Dead Lecturer; It's Nation Time; Spirit Reach; and Reggae or Not en los que se pueden leer versos incendiarios invitando a la sedición y a la destrucción de la sociedad y las instituciones que oprimieron y oprimen a su raza.
Alguien hizo estallar EE.UU.
(Todos los que piensan se oponen al terrorismo interior e internacional... Pero el uno no debiera utilizarse para encubrir el otro)
Dicen que es algún terrorista, algún bárbaro árabe, en Afganistán No fueron nuestros terroristas americanos No fue el Klan ni los Skinheads O los que vuelan negros iglesias o nos reencarnan en el corredor de la muerte No fue Trent Lott Ni David Duke ni Giuliani Ni Schundler, Helms jubilado
No fue la gonorrea disfrazada las enfermedades de sábana blanca Que han asesinado a los negros Aterrorizado la razón y la cordura La mayor parte de la humanidad, como desean
Dice -¿Quién dice? Quiénes son los que dicen Quiénes son los que pagan Quién dice las mentiras Quién se disfraza Quién tenía los esclavos Quién les quitó el dinero a los negros
Quién se enriqueció en las plantaciones Quién exterminó a los indios Trató de liquidar a la nación negra
Quién vive en Wall Street La primera plantación Quién os cortó los cojones Quién violó a tu mamá Quién linchó a tu papá
Quién proporcionó el alquitrán, quién las plumas Quién tenía el fósforo, quién lo encendió Quién mató por encargo de quién Quién dijo Dios sin dejar de ser Satanás
Quién es el más grande Quién es el mejor A quién se parece Jesús
Quién creó todo Quién es el más listo Quién es el más grande Quién es el más rico Quién dice que eres feo y ellos los más guapos
Quién define el arte Quién define la ciencia
Quién hizo las bombas Quién hizo los rifles
Quién compró los esclavos, quién los vendió
Quién te insultó Quién dijo que Dahmer no estaba loco
Quién / Quién / Quién /
Quién robó Puerto Rico Quién robó las Indias, las Filipinas, Manhattan Australia y Las Hébridas Quién impuso el opio a los chinos
Quién posee los edificios Quién tiene el dinero Quién piensa que eres raro Quién te encerró Quién controla los periódicos
Quién poseía el barco negrero Quién dirige el ejército
Quién es el presidente impostor Quién gobierna Quién lo financia
Quién / Quién / Quién /
Quién posee la mina Quién altera tu mente Quién tiene pan Quién necesita paz Quién piensas tú que necesita la guerra
Quién posee el petróleo Quién es el que no trabaja Quién posee la tierra Quién no es negro Quién es tan grande que no hay nada mayor
Quién posee esta ciudad
Quién es dueño del aire Quién es dueño del agua
Quién es dueño de tu cuna Quién asalta y roba y engaña y asesina y hace de mentiras verdad Quién te llama ordinario
Quién vive en la casa más grande Quién comete el crimen más grande Quién va de vacaciones cuando quiere
Quién mató más negros Quién mató más judíos Quién mató más italianos Quién mató más irlandeses Quién mató más africanos Quién mató más japoneses Quién mató más latinos
Quién / Quién / Quién
Quién posee el océano
Quién posee los aviones Quién posee los centros comerciales Quién posee la televisión Quién posee la radio
Quién posee hasta lo que nadie cree que se pueda poseer Quién posee a los dueños que no son los dueños verdaderos
Quién posee los suburbios Quién empobrece las ciudades Quién hace las leyes
Quién hizo que Bush fuera presidente Quién cree que la bandera confederada deba ondear Quién habla de democracia y miente
QUIÉN / QUIÉN / QUIENQUIÉN
Quién es la Bestia del Apocalipsis Quién el 666 Quién decide crucificar a Jesús
Quién es Satanás en la vida real Quién se enriqueció con el genocidio armenio
Quién es el mayor terrorista Quién altera la biblia Quién mató más gente Quién hizo más mal Quién no se preocupa de la supervivencia
Quién tiene las colonias Quién robó más tierras Quién dirige el mundo Quién dice que es bueno pero sólo hace mal Quién ejecuta más gente
Quién / Quién / Quién
Quién posee el petróleo Quién quiere más petróleo Quién te dijo lo que piensas y después descubres que es mentira ¿Quién? / ¿Quién? ¿¿¿???
Quién creó a Bin Laden, tal vez ellos son Satanás Quién paga a la CIA, Quién sabía que la bomba iba a estallar Quién sabe por qué los terroristas Aprendieron a volar en Florida, San Diego
Quién sabe por qué cinco israelíes estaban filmando la explosión Muertos de risa de sólo pensarlo
Quién necesita combustible fósil si el sol no se va
Quién hace las tarjetas de crédito Quién ahorra más impuestos Quién se fue de la Conferencia Contra el Racismo Quién mató a Malcom, a Kennedy y a su hermano Quién mató al Dr. King. ¿Quién deseaba su muerte? ¿Tienen algo que ver con el asesinato de Lincoln?
Quién invadió Granada Quién ganó dinero con el Apartheid Quién mantiene a los irlandeses como una colonia Quién derrocó después a Chile y Nicaragua
Quién mató a David Sibeko, a Chris Hani, los mismos que mataron a Biko, Cabral, Neruda, Allende, Che Guevara, Sandino,
Quién mató a Kabila, los que liquidaron a Lumumba, a Mondlane, a Betty Shabazz, a la princesa Margaret, a Ralph Featherstone, a Little Bobby
Los que encerraron a Mandela, a Dhoruba, a Geronimo, a Assata, a Mumia, a Garvey, a Dashiell Hammett, a Alphaeus Hutton
Los que mataron a Huey Newton, a Fred Hampton, a Medgar Evers, a Mikey Smith, a Walter Rodney, ¿Fueron los que trataron de envenenar a Fidel Los que trataron de mantener oprimidos a los vietnamitas?
Los que pusieron precio a la cabeza de Lenin
Los que metieron a los judíos en hornos, y los que les ayudaron a hacerlo Los que dijeron “América Primero” Y aprobaron las estrellas amarillas QUIÉN/QUIÉN/
Quién mató a Rosa Luxemburgo, a Liebneckt Quién asesinó a los Rosenberg Y a toda la gente buena aniquilada, Torturada, asesinada, desaparecida
Quién se enriqueció en Argelia, Libia, Haití, Irán, Irak, Arabia Saudí, Kuwait, Líbano, Siria, Egipto, Jordania, Palestina
Quién cortó manos en el Congo Quién inventó el sida Quién puso los gérmenes en las sábanas de los indios Quién imaginó “El Sendero de las Lágrimas”
Quién hizo volar el Maine y comenzó la Guerra Hispano-Americana Quién puso de nuevo a Sharon en el poder Quién respaldó a Batista, a Hitler, a Bilbo, a Chiang kai Chek quién QUIÉN Q U I É N
Quién decidió que la Acción Afirmativa debía desaparecer La Reconstrucción, el New Deal, la Nueva Frontera, la Gran Sociedad,
Para quién trabaja el idiota de Tom Clarence Qué mierda sale de la boca del Colin Quién sabe qué clase de puta es Condoleeza Quién le paga a Connelly para que sea un negro de madera Quién le da Premios de Genio al Homo Locus Subsidere
Quién derrocó a Nkrumah, a Bishop, Quién envenenó a Robeson, Quién trató de encarcelar a DuBois Quién preparó la trampa para Rap Jamil al Amin, Quién se la preparó a los Rosenberg, Garvey, a los Scottsboro Boys, a los Hollywood Ten
Quién incendió el Reichstag
Quién sabía que iban a bombardear el World Trade Center Quién les dijo a los 4000 empleados israelíes de las Torres Gemelas Que se quedaran en casa ese día Por qué no acudió Sharon
Quién, quién, quién/ Los periódicos dijeron que aquella explosión era un presagio que revelaba el rostro del diablo Quién QUIÉN Quién QUIÉN
Quién gana dinero con la guerra Quién se hace rico con miedo y mentiras Quién quiere que el mundo sea como es Quién quiere que el mundo sea regido por el imperialismo, la opresión nacional y el terror La violencia y el hambre y la pobreza.
¿Quién dirige el infierno? Quién es el más poderoso
¿Conoces a alguien Que haya visto a Dios?
Pero todos han visto Al Diablo
Como un canto fúnebre de lechuza que estalla En tu vida en tu cerebro en tu ser Como una lechuza que conoce al diablo Toda la noche, todo el día si escuchas. Como el canto de una lechuza Que se convierte en fuego. Escuchamos brotar las preguntas Entre llamas terribles como el silbido de un perro enloquecido
Como el ácido vómito del fuego del infierno Quién y Quién y QUIÉN(+) quién quién ¿Quiéééééééénnnnnn y Quiiiiiiiéééééeéééénnnnnnnnn!!!!
Babilonia revisitada
" La cosa desvaída sin órganos arrastrándose a lo largo de las calles de Europa, será indultada, con su bata de murciélago emplumado sin órganos con úlceras en sus adentros lisa su cabeza una vasta cámara de pus de memorias de coñito sin órganos nada para hacer bebitos ella será la gran hechicera de la leyenda euroamericana quien vampirizó la vida de algún nigger desconocido cuyo nombre se conocerá pero cuya sustancia no lo será nunca ni aún para él que yace en una pira de piel opiácea.
Esta ramera mató a un amigo mío llamado Bob Thompson un pintor negro, un gigante; ella, una vez reducida a una lastimosa imitación de bruja llena de pozos americanos y un simio en su espalda manoteando aeroplanos desde el empire state building.
Pueden esta ramera y sus hermanas, todas ellas, meterse mis palabras por todos sus orificios como lejía mezclada con cocola y jarabe alaga.
Sientan esta mierda, rameras, siéntanla, búrlense ahora con sus histerectomizadas risas mientras su carne se quema y sus ojos despellejan al pantano rojo.
De José Carlos conocí hace unos años los versos que siguen a continuación (por regalo de un entrañable amigo argentino) y que me maravillaron por su contundencia, quise hacer una reseña del poeta y el hombre revolucionario pero la falta de información acerca de ciertos poetas en la red es sospechosísima por escasa e incompleta, los datos que encontré fueron los siguientes: nació en Tucumán (Argentina) en 1944 y murió en septiembre de 1975. Acusado de pertenecer a las Fuerzas Armadas Revolucionarias (F.A.R.) es condenado a cinco años y seis meses de prisión y amnistiado el 25 de mayo de 1973. Dos años más tarde es muerto en combate como integrante de Montoneros en un enfrentamiento con el ejército argentino. Publicó un único libro “Gestos y algo más.” Si alguien conoce más información o poemas de este hombre ruego los haga llegar a “Letras Salvajes”
MONÓLOGO DEL BUEN CIEGO
Tu dolor es tuyo y puedes flagelarte con él si lo prefieres tiembla si te abruma el horror contemporáneo reniega de las paredes que reducen los espacios finge adaptarte si ya no puedes más y odia pero no te rindas
también -¿recuerdas?- existen otras cosas el amor por ejemplo de una mano inesperada sobre el hombro el tiempo que tarda nueve meses en madurar naranjas la cerveza lenta generando los planes increíbles en las tardes y todos esos días
no no recuerdas nada y gritas tanto que aturdes no me digas que hay ciertas sombras no las veo que existe el odio el resentimiento la salvaje y brutal batalla que nada quedará para mis manos y diques y barricas de pena y hambre en las veredas
no me digas nada pues nada veo y sueño tanto de ese modo.
TOTALMENTE INCOMUNICADO
Totalmente incomunicado la frase procesal se retuerce y avanza como un gusano helado por mis huesos. Tiemblo. Es el silencio. La oscuridad. El frío. Las manos contra la pared las piernas bien abiertas quiénes son sus compañeros dice una voz y los golpes suenan en mi espalda como las tormentas calientes del verano de Tucumán. La sangre en los labios las calles inundadas los barquitos de papel el jadeo entrecortado (las risas de los torturadores me bañan en un aceite grueso y asfixiante)
Totalmente incomunicado se repiten unos a otros los soldados que me guardan sus ojos negros a veces inocentes se clavan en mí con curiosidad me apuntan con sus armas si me muevo pero les hablo y se acercan a mí y comprueban que somos idénticos pero se hace otra vez la noche y vienen a buscarme. ¿Tienes frío? Preguntan y me desnudan a tirones. El frío. Tiemblo. El frío atroz y amarillo de sentirme impotente en un presente constante y opresivo. Este momento. Este golpe. Este sacudón la pregunta lanzada como un ácido sobre la piel ellos y yo el aullido y el cuerpo retorcido de dolor y asco
Totalmente incomunicado ¿de quién? ¿de vos? ¿de mis hermanos oprimidos? Ilusos pequeños hombrecitos juegan a que no saben nada de su muerte como si mis muertos no vinieran a darme aliento entre golpe y golpe como si no escucharan los pasos decididos de mis compañeros cuando el estallido blanco de mi cerebro electrificado y me alzan entre dos y me dejan
Totalmente incomunicado ¿de quién? ¿de Dios? ¿de la victoria inevitable? Pobres hombrecitos temblorosos. Hemos decidido anunciarles que la obscena liturgia que practican es estéril y también suicida pues el tiempo vendrá como la lluvia con el estallido verde de los límites finales.
Mario Santiago Papasquiaro nació en el D.F. de México el 25 de Diciembre de 1953 con el nombre de José Alfredo Zendejas Pineda, se cambia el nombre alegando que José Alfredo solo había uno y era Jiménez, en cuanto a su seudónimo obedece al pueblo homónimo donde nació el revolucionario y anarquista José Revueltas y del poeta Efraín Huerta, fue inmortalizado en Los Detectives Salvajes de Roberto Bolaño como Ulises Lima, un poeta viajante y aventurero opuesto como sus compañeros del Movimiento Infrarrealista a la literatura que vive de becas estatales, de la connivencia con los estados clientelares tan propios de esas latitudes, su actitud de abierta provocación e incluso de violencia ante lo que denominaba “la pazgüatería de la poesía mexicana" le valieron el veto de la cultura oficial a pesar de la calidad y la hondura de su trabajo poético, según propias declaraciones “Me he enfrentado con "(José Emilio) Pacheco, con (Carlos) Monsiváis, a todos los conozco. Nadie me quiere dar trabajo (...) Sergio Mondragón me ha negado trabajo porque soy infrarrealista. Dicen que yo saboteo recitales. Dicen que los infrarrealistas golpeamos a la gente. Y los imbéciles alegan que yo no sé escribir. Puta madre. Yo soy l’ecrivain. Pero eso no importa" Tuvieron que pasar diez años desde su muerte en 1998, para que el Fondo de Cultura Económica publicara una compilación de sus poemas titulada “Jeta de Santo” libro que recomiendo sin reservas.
AULLIDO DE CISNE
Atorado en los pasillos del Hotel Esfinge El hombre es 1 ser temporal & contingente / lanzado entre 2 nadas Amarrado a su propia percepción Floreado de azar entre luna & nalga Cosido al garfio de su espíritu & goteando cuerpo a lo largo & a lo ancho de los infinitos campos de concentración Cenit & Nadir : tal es su signo : / la horca labrada en su molleja / El gesto calcinado vomita aún fulgor El hombre es 1 rey moral aunque astringente Mariposa de Extranja Murciélago que rompe el saco que transporta su asfixiada concepción Nació como de la gota el cielo & como del hueso el axial dolor Abismo de herradura entre montañas Constelación-festín de hormigas rojas Beso sin alas donde muere el río El hombre es 1 ser celestial amuñonado Sintaxis estrellada Albedrío del corazón / que a tamtams se desboca & se detiene subrayándole los párpados al vértigo ahogando en semen al fantasma de toda explicación
Arte Poética X
(para Norman Sverdlin Claudio Bolzman & Gustavo Múgica)
Pide 1 deseo me gruñeron en la Polizeigeufauzen de Viena & yo/ me puse el penacho de Moctezuma volví a fusilar a Maximiliano canté con mi tiroides más dulce: Thanatos Go Home zapateé la danza que pone a gritar a la lluvia volví engrudo el mito de los 7 suicidios del gato & exigí la desnudez sin canela ni azúcar de todas las posibilidades la reencarnación en chinga de todo poema-erupción
Entro/ Digamos/ De Lleno En Las Espumas Del Eco
Solitario & desesperado el pelo seco/ el pene tieso la risa afónica/ sin onzas troy las bolsas la fe de ayer: agua quemada John Berryman mudo incomprendido intraducible & suicidado Saltó de 1 puente se lo tragó la niebla el mismo enero en el que yo armoniqueaba el lento ciempiés de mis primeros cantos Plop plop/ felpó 1 neurótico cosmonahual de agallas escribía su inglés pero bufando Cero imitaciones Que parodien a las vacas gordas los weight watchers Este cabrón se la vivió como 1 cabrón prendido cerca del frío que le apretaba el ojo Ignoro el sueño que se labró despierto llamó a esta vida envoltura de sándwich & se arrojó como vómito sin 1 sólo brillo que le calmara le levantara la triste vista A la caza quizás de paradojas rotundas como empujando 1 canoa retacada de pájaros
Mientras Escuchamos Abrazados love her Madly del grupo The Doors
Quiero a mi hija/ como se quiere a 1 río de carne concretita personal e inimitable pájara gozosa de 6 meses sirenita lactante risa sentida a 5 filos de sol o baño en tina Sus cagadas son oro sus meadas 1 néctar Pinche Zirita loca/ canto al hacerle 1 rehilete o estrellarnos como avión Tiene 1 muñeca mulata tiene un garabato punk le vacila hasta el lodo del mundo lo patea con sus ojos extremos Cachorrita tacubayense cactus secreto de México Todavía no conoce el mar/ el vaivén sexual el corazón desatado de las calles-peyote El día que suba a 1 tren a 1 naranja de nieve que brinque de 1 salto de Jalapa a Moscú que le diga a la luna/ cháchara que le diga a la luna/ gorda que platique con Joan Miró & rompa 1 cassette de los beatles Ya la estoy oyendo gritarles/ chafas a los ¾ del mundo Los opaca con sus pestañas los ofendecon su ombliguito Toda ela 1 sonaja No se parece a nadie la muerte le sabe el ansia la vida se lo subraya Nació 1 miércoles de ceniza 1 día de amplias cervezas Llegó con su barquito pirata como a 1 boca 1 ostión
Introitus
A la fuga el aire los pomos los coños la mota misma pero no la vida /Las madrugadas nunca/ A la fuga el día los ojerosos los ojetes el ojo de Dios que al bien se alquila los durmientes negros de la ruta Purgatorio los vendedores de chiclets & condones de la marca Abismo el punto y coma del sudor ese ayayay que embaraza & abandona A la fuga el buga el heterosexual cosido la chinampina madre la concha sin azúcar el café sin leche A la fuga Cristo mis cantos & mis vírgenes mi costal de culpas en pleno basurero el cráter de mi Diógenes mi hígado tan buitre mi sol haciendo circo A la fuga el hurra el teponaxtle nunca las mulas de maíz quiero decir son mi comal mi caricia mi color & mi relincho A la fuga he dicho & hasta hoy lo digo confidencial con diablas soy 1 mudo vivo el que hace los gestos pues los procrea/ los plasma A la fuga yo que soy la fuga misma
Conversando con Martín Adán
La intemperie con trago sabe a nube cargada sabe a lluvia con rayos a mujer con diadema a jardín de linternas a guisado de rábanos
Hasta el frío es blandito con tequila antorchado con anís mono araña con cerveza-mapache con saliva que ríe & salpica sus dardos
La intemperie moviéndose caleidoscopia/ alborotada des-yerba las venas trompetea requinta/ domestica las prisas
Retruca tú reserena/ puta sabia & buscona la intemperie deslumbra canabaliza al chamaco chamaniza al tarado al nervioso lo inciensa agiliza navajas beatifica borrachos meteoriza adoquines enceguece semáforos a los dandys los zumba a los fifís los peach melba
Sin su halo de gritos sin su ojo de sangre sin sus ingles de lija sin sus sientes de escándalo viviríamos pero en seco
Con zapatos de engrudo con cabellos quebrados orinando encogidos el aullido sin voz como faldas sin cuerpo o martillo sin clavo
Devoción Cherokee
Poesía atroz, te amo de siempre, Patees, silbes, muerdas o vueles Bendita mía , pétalo santo, bendita mía, coño encharcado. Mi yo eres tú, vamos al rastro, Sangre de pálpitos belleza alada Rompes mis ancas me traes de un alba Rompes mis ancas me traes de un alba Sin otra opción hurgo en tus astros a gatas Escribo, meo, cojo, me embriago, bailo con ratas. Sin otra opción hurgo en tus astros a gatas Escribo, meo, cojo, me embriago, bailo con ratas. De un sol obtuso, vidrio de barda, No me regreses plasma gandalla En ti soy otro, pulso mis ganas, en ti soy otro, ¡afilo mis garras! No hay muerte, no hay calma, contigo, oleajes, lunas, Saharas El riel de un hueco, los colmillos de un puerco El riel de un hueco, los colmillos de un puerco Sin otra opción hurgo en tus astros a gatas Escribo, meo, cojo, me embriago, bailo con ratas. Sin otra opción hurgo en tus astros a gatas Escribo, meo, cojo, me embriago, bailo con ratas. Poesía atroz, te amo de siempre, patees, silbes, muerdas o vueles Bendita mía , pétalo santo, bendita mía, coño encharcado. Muevo el rostro, no escupo nada, mas te miro, soy tu delirio Soy tu destello, eres mi hacha, soy tu destello, poesía atroz eres mi hacha ?Más allá de la poesía la rata ruge locamente sin retorno siempre el juego, el estado beligerante flecha lanzada sin cesar a contracorriente flecha lanzada sin cesar cara a cara de la muerte mas loca y mas ansiosa de cerca, de lejos, convulsivamente y voz desgarradora? Sin otra opción hurgo en tus astros a gatas Escribo, meo, cojo, me embriago, bailo con ratas.
Siempre hay un silencio más profundo un silencio descalzo, desnudo, ojeroso, un silencio ahogado crepitando en lo oscuro, un silencio de muertes necesarias un silencio de estatuas innombrables como el silencio del hambre repetida y aún hay más silencio meciéndose sin suerte un silencio enervado crispado en la demencia un silencio que tuerce la esperanza que devora flores desmembradas un silencio de espejo marchito por los años, un silencio de asilos y omisiones un silencio tardío de fuegos separados y así siguiendo… hasta el silencio del polvo primigenio.
Bienaventuranza
Bienaventurados pues los que no saben el hambre que provoca la belleza los inmunes, los castos, los que nunca se asomaron en el vértigo dios bendiga a los fieles creyentes de la excelsa teoría del progreso los que llaman a las cosas por su nombre y casi siempre pagan sus impuestos alabados sean los que predican a voces la vida eterna mientras cimientan su reino en esta tierra y saben distinguir el salvajismo de ciertos pueblos de las prudentes guerras necesarias bienaventurados sean los que ignorando ofenden y temen escupiendo en el rostro de la miseria.
Armapoema
Dulces sueños a los perseguidos por su sombra a las prostitutas y sus duelos a los delirantes de las letras pequeñas a los traicionados en su torpe empeño dulces sueños a los vagabundos del estigma perpetuo a los desahuciados que se ríen de todo a los hambrientos que se callan las tripas a los condenados que no niegan nada dulces sueños a los miserables en todo su encanto a los poetas y sus balas perdidas a las minorías de la fe extraviada a los descartables de lagrima viva dulces sueños a los sospechosos de las pesadillas a los inconformes que aman aterrados a los mal vivientes que temen y ocultan a los tartamudos que entienden el mundo dulces sueños a los desvelados de los horizontes a los heridos de primera fila a los ebrios invencibles a los olvidados de cualquier fábula dulces sueños a los fracasados que ya no insalivan a los confundidos que no entienden nada a los errantes que lo han visto todo a los viudos que aman el olvido dulces sueños a los adictos de las esperanzas a los desterrados del ínfimo consuelo a los presos de presunta inocencia a los desvalidos que aturden de vida dulces sueños a los lujuriosos que se apartan del día a los furiosos que pelean con el tiempo a los resignados de rodillas limpias dulces sueños compañeros a pesar de todo y todavía.
Mendigo
Un día hubo para entregar los dos últimos gramos de vergüenza, para incendiar el hilo azul de la cordura, y restar lo que quedaba de inocencia. Así la ropa entristecía fumando por las calles truculentas, blandida por recuerdos casi muertos… sin camino ya y sin fuerza… todo esto, para seguir respirando un latido tras otro como un reloj marchito, marcando el paso infame de la degradación, para tener la mirada vidriosa del fondo de las botellas, para amanecer sin muros con la boca arenosa soñando café, sin nada más que el exilio, el asco de los otros, los ladridos furiosos de perros fantasmales, el coro de dolientes arideces el hedor a muerte de los vertederos, el hambre como daga atornillada, el monologo enfermo de la soledad y nada más porque no cuentan las sombras, los temblores, las fiebres, ni las cosas que se dieron por perdidas.
Preguntas para el desvelo
Quién era yo atravesado de primaveras y proezas de alcoba ciego de amores irresolutos quién era entre fabulas nocturnas de ebriedad incansable quién era después de la caída después del dolor… dónde era yo después del punto muerto con la misma pregunta incontestable y una perplejidad siempre en estreno dónde era yo después de ser arrancado con mis versos a otra parte… cómo era yo cuando la angustia era en nidos ajenos y silbaba despacio por calles lejanas con las manos siempre en los bolsillos y sin nada que hacer cuándo era yo el que partía con las manos vacías y fuego en las pupilas cuándo era yo mirando como ardían las naves del destierro las promesas eternas malheridas los abrazos perdidos las utopías.
Ida Gramcko nació el 09 de Octubre de 1924 en Puerto Cabello (Venezuela)y falleció el 02 de Mayo de 1994. Su obra poética, teatral y ensayística constituye un monumento al lenguaje poético, a la metáfora, a la pasión por la palabra. Premio Nacional de Literatura en 1977, obtuvo previamente el Premio "José Rafael Pocaterra" en Poesía (1961), el Premio Municipal de Poesía (1962) y el Premio Municipal de Poesía (1972). En 1942 publica su primer poemario Umbral. Este año se cumplen no sólo diez años de su muerte sino 60 años de haberse publicado Cámara de cristal (1944) y 40 años de Poemas de una psicótica (1964), obra única y singular en el panorama de nuestra poesía. Otros de sus poemarios que merecen mencionarse son La vara mágica (1948), Poemas (1952) su más celebrada obra, Salmos (1968), Sonetos del origen (1972). Su último poemario publicado fue Treno (1993).
ATIENDA AQUEL QUE DIJO
hallar dicha y sosiego en un sueño beatífico y tranquilo; atienda a lo que digo y lo que creo. ¿Sabes, nocturno amigo, a qué cosa en verdad llamamos sueño? Atiende, hermano mío, sin pena y sin recelo, yo, que he soñado, yo, que no he dormido, te pregunto sin voz desde mi lecho: ¿crees que el sueño protege del abismo, rescata del asalto y del incendio? Yo, soñadora inmóvil, no he creído en mi rostro apacible cuando duermo. Lucho soñando, sórdida, conmigo, con un pájaro extraño, con el viento, con un agudo y afilado pico que me horada las sienes y el cerebro y dejo sangre en el cojín y heridos flotan ardiendo, aullando, mis cabellos. Soñador y sonámbulo es lo mismo. Se va entre nieblas, huérfano. ¿Quién hiló las almohadas? ¿El olvido? La mano movediza del recuerdo con un sombrío ovillo y tejió la crisálida del lienzo con una larga víbora de lino que se enrosca en el alma y en el cuerpo. Atienda aquel que alguna vez me dijo hallar quietud seráfica en el sueño; atienda a mi creencia, a mi pregunta, que es la de todo soñador despierto. Creo en mi corazón, su llama oculta bajo las sábanas, ardiendo. Creo en mi sangre muda corriendo como un río del infierno. ¿Cree alguien en la calma de las tumbas, en la paz de los muertos? Quieren creer... ¡No lo han creído nunca! Descansa en paz, sólo es un gran deseo. Descansa en paz, pero la paz no escucha; descansa en paz, pero el descanso es ciego. La muerte, insomne, mira hacia la lucha y el sueño es el más íntimo desvelo.
ARRÁNCAME LAS ÁRIDAS RAICES,
déjame suspendida en el espacio, entre los vientos firmes. Allí se está como en un gran regazo maternal y sin límites. Déjame con los pájaros, indagan lo invisible. ¡Ah, más allá del cielo se alza un árbol que sus alas indómitas persiguen! No lo han visto jamás y, sin embargo, creen sentir su rumor en los confines. Rumor de hojas distantes... Pero ¿acaso no lo vieron, gigante, en el origen primero de la vida, y en sus cantos no es la voz de la ausencia lo que aflige? Deja que suba a lo alto y que mi canto vibre. Canto la ausencia de algo, de una estrella enterrada en nubes grises. La sombra azul del árbol se dilata y me ciñe. Déjame con los pájaros. Soy una flor delimitada y triste. Arráncame los pétalos y el tallo y la fragancia, y líbrame.
