tag:blogger.com,1999:blog-25781623072578952372024-02-18T18:10:12.156-08:00Las Letras SalvajesLos rebeldes, los inconformes, los insaciables buscadores de belleza, los desvariantes alucinados, los raros y otras especies alumbradas por la poesía, tienen su sitio en Las Letras Salvajes.Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.comBlogger22125tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-76424374763965195992016-01-18T01:17:00.002-08:002016-01-18T01:29:53.723-08:00"Introducción del Símbolo de la Fe" de Reinaldo Arenas<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Reinaldo Arenas es un poeta cubano, nacido en Aguas Claras en 1943.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Si quieres saber más:</span> <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Reinaldo_Arenas" target="_blank">Reinaldo Arenas en Wikipedia</a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh376Dx8GMCPGHRB39iqXYOHk-1CrnRbHu99le1PYYqX6kdO60bxSerhBnFoU46ymAFO0ZEGxSCIZ9-gf8I5AashrejwSCD8IH4By_iDhCxBPoKvQjuXRY751Rwi-ovje7iO6ilxQ1G1P4/s1600/reinaldo-arenas002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="217" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh376Dx8GMCPGHRB39iqXYOHk-1CrnRbHu99le1PYYqX6kdO60bxSerhBnFoU46ymAFO0ZEGxSCIZ9-gf8I5AashrejwSCD8IH4By_iDhCxBPoKvQjuXRY751Rwi-ovje7iO6ilxQ1G1P4/s320/reinaldo-arenas002.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><b><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial"; font-size: medium;"><span style="color: black; font-family: inherit; font-size: x-large;">Introducción del símbolo de la fe</span> </span></span></b></span><span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="color: black;"><br /><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: medium;"></span></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">Sé que más allá de la muerte<br /> está la muerte,<br /> sé que más acá de la vida<br /> está la estafa.<br /> Sé que no existe el consuelo<br /> que no existe<br /> la anhelada tierra de mis sueños<br /> ni la desgarrada visión de nuestros héroes.<br /> Pero te seguimos buscando, patria,<br /> en las traiciones del recién llegado<br /> y en las mentiras del primer cronista.<br /> Sé que no existe el refugio del abrazo<br /> y que Dios es un estruendo de hojalata.<br /> Pero<br /> te seguimos buscando, patria,<br /> en las amenazas del nuevo impostor<br /> y en las palmas que revientan buldoceadas.<br /> Sé que no existe la visión<br /> del que siempre perece entre las llamas<br /> que no existe la tierra presentida<br /> Pero<br /> te seguimos buscando, tierra<br /> en el roer incesante de las aguas,<br /> en el reventar de mangos y mameyes,<br /> en el tecleteo de las estaciones<br /> y en la confusión de todos los gritos.<br /> Sé que no existe la zona del descanso<br /> que faltan alimentos para el sueño,<br /> que no hay puertas en medio del espanto.<br /> Pero<br /> te seguimos, buscando, puerta,<br /> en las costas usurpadas de metralla,<br /> en la caligrafía de los delincuentes,<br /> y en el insustancial delirio de una conga.<br /> Sé que hay un torrente de ofensas aún guardadas<br /> y arsenales de armas estratégicas,<br /> que hay palabras malditas, que hay prisiones<br /> y que en ningún sitio está el árbol que no existe.<br /> Pero<br /> te seguimos buscando, árbol,<br /> en las madrugadas de colas para el pan<br /> y en las noches de cola para el sueño.<br /> Te seguimos buscando, sueño,<br /> en las contradicciones de la historia<br /> en los silbidos de las perseguidoras<br /> y en las paredes atestadas de blasfemias.<br /> Sé que no hallaremos tiempo<br /> que no hay tiempo ya para gritar,<br /> que nos falla la memoria,<br /> que olvidamos el poema, que, aturdidos,<br /> acudimos a la última llamada<br /> (el agua, la cola del cigarro).<br /> Pero<br /> te seguimos buscando, tiempo,<br /> en nuestro obligatorio concurrir a mítines,<br /> funerales y triunfos oficiales,<br /> y en las interminables jornadas en el campo.<br /> Te seguimos buscando, palabra,<br /> Por sobre la charla de las cacatúas<br /> y el que vendió su voz por un paseo,<br /> por sobre el cobarde que reconoce el llanto<br /> pero tiene familias…y horas de recreo.<br /> Te seguimos trabajando, poema,<br /> Por sobre la histeria de las multitudes<br /> y tras la consigna de los altavoces,<br /> más allá del ficticio esplendor y las promesas:<br /> Qué es ridículo invocar la dicha<br /> que no existe “la tierra tan deseada”<br />que no hallarán calma nuestras furias.<br /> Todo eso lo sé.<br /> Pero te seguimos buscando, dicha,<br /> en la memoria de un gran latigazo<br /> y tras el escozor de la última patada.<br /> Te seguimos buscando, calma,<br /> en el infinito gravitar de nuestras furias<br /> en el sitio donde confluyen nuestros huesos<br /> en los mosquitos que comparten nuestros cuerpos<br /> en el acoso por sueños y aceras en el aullido del mar<br /> en el sabor que perdieron los helados<br /> en el olor del galán de noche<br /> en las ideas convertidas en interjecciones ahogadas<br /> en las noches de abstinencia<br /> en la lujuria elemental<br /> en el hambre de ayer que hoy hambrientos condenamos<br /> en la pasada humillación que hoy humillados denunciamos.<br /> en la censura de ayer que hoy amordazados señalamos<br /> en el día que estalla<br /> en los épicos suicidios<br /> en el timo colectivo<br /> en el chantaje internacional<br /> en el pueril aplauso de las multitudes<br /> en el reventar de cuerpos contra el muro<br /> en las mañanas ametralladas<br /> en la perenne infamia<br /> en el impublicable ademán de los adolescentes<br /> en nuestra voracidad impostergable<br /> en el insolente estruendo de la primavera<br /> en la ausencia de Dios<br /> en la soledad perpetua<br /> y en el desesperado rodar hacia la muerte<br /> te seguimos buscando<br /> te seguimos<br /> te seguimos.</span></span></span></div>
<br />
Vea nuestro especial de poesía cubana en:<br />
<a href="http://lasletrassalvajes.blogspot.com.es/p/poesia.html" target="_blank">Poesía Cubana en "Las Letras Salvajes"</a>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-90560347463076002732016-01-15T08:23:00.001-08:002016-01-15T08:29:33.742-08:00"Un gato en un piso vacío" de Wislawa Szymborska" <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Wis%C5%82awa_Szymborska" target="_blank"><span style="font-size: x-large;">Wislawa</span> <span style="font-size: x-large;">Szymborska</span> <span style="font-size: x-large;">en</span> <span style="font-size: x-large;">la</span> <span style="font-size: x-large;">Wikipedia</span></a> "<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs5ntltxJwh4N9M8gA8lEy8QsE-aOpjUMwQh6du_RMtwQgoZ5SEc_CnIyaGp37YaHtLuxmjnNamXLbjBlSIgnNdICPqhj6lzcGtfjCgc8Ejtyb47mXCZrrD2IXBywBYlZjR59u6z1hyn4/s1600/Gato_negro_ojos_cafes-853755.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs5ntltxJwh4N9M8gA8lEy8QsE-aOpjUMwQh6du_RMtwQgoZ5SEc_CnIyaGp37YaHtLuxmjnNamXLbjBlSIgnNdICPqhj6lzcGtfjCgc8Ejtyb47mXCZrrD2IXBywBYlZjR59u6z1hyn4/s400/Gato_negro_ojos_cafes-853755.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><strong><u>Un Gato en un Piso Vacío</u></strong></span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<span style="font-size: large;"></span><br />
<span style="font-size: large;">Morir, eso no se le hace a un gato.</span><br />
<span style="font-size: large;">Porque qué puede hacer un gato</span><br />
<span style="font-size: large;">en un piso vacío.</span><br />
<span style="font-size: large;">Trepar por las paredes.</span><br />
<span style="font-size: large;">Restregarse entre los muebles.</span><br />
<span style="font-size: large;">Parece que nada ha cambiado</span><br />
<span style="font-size: large;">y, sin embargo, ha cambiado.</span><br />
<span style="font-size: large;">Que nada se ha movido,</span><br />
<span style="font-size: large;">pero está descolocado.</span><br />
<span style="font-size: large;">Y por la noche la lámpara ya no se enciende.</span><br />
<span style="font-size: large;">Se oyen pasos en la escalera,</span><br />
<span style="font-size: large;">pero no son ésos.</span><br />
<span style="font-size: large;">La mano que pone el pescado en el plato</span><br />
<span style="font-size: large;">tampoco es aquella que lo ponía.</span><br />
<span style="font-size: large;">Hay algo aquí que no empieza</span><br />
<span style="font-size: large;">a la hora de siempre.</span><br />
<span style="font-size: large;">Hay algo que no ocurre</span><br />
<span style="font-size: large;">como debería.</span><br />
<span style="font-size: large;">Aquí había alguien que estaba y estaba,</span><br />
<span style="font-size: large;">que de repente se fue</span><br />
<span style="font-size: large;">e insistentemente no está.</span><br />
<span style="font-size: large;">Se ha buscado en todos los armarios.</span><br />
<span style="font-size: large;">Se ha recorrido la estantería.</span><br />
<span style="font-size: large;">Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado.</span><br />
<span style="font-size: large;">Incluso se ha roto la prohibición</span><br />
<span style="font-size: large;">y se han desparramado los papeles.</span><br />
<span style="font-size: large;">Qué más se puede hacer.</span><br />
<span style="font-size: large;">Dormir y esperar.</span><br />
<span style="font-size: large;">Ya verá cuando regrese,</span><br />
<span style="font-size: large;">ya verá cuando aparezca.</span><br />
<span style="font-size: large;">Se va a enterar</span><br />
<span style="font-size: large;">de que eso no se le puede hacer a un gato.</span><br />
<span style="font-size: large;">Irá hacia él</span><br />
<span style="font-size: large;">como si no quisiera,</span><br />
<span style="font-size: large;">despacito,</span><br />
<span style="font-size: large;">con las patas muy ofendidas.</span><br />
<span style="font-size: large;">Y nada de saltos ni maullidos al principio.</span>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-24932670644567562452016-01-13T22:24:00.000-08:002016-01-13T22:24:30.025-08:00"Un Mar" de Francisca Aguirre (Paca Aguirre)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Paca Aguirre es una poeta y narradora española, nacida en Alicante en 1930, esposa de Felix Grande y madre de Guadalupe Grande, todos entrañables poetas.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaMK-ZoBwwGXw9gzo7haQ0hUtjgMmSy4fDhMmaxzR3c34ahX7pmEZwCRWzvNfffZtGzQHW9IB5g2rJfIdxX0rNn_tprr2yrv1ZdheOePTd8c4HQkDSdGIwGBekYWfns4on83I5MpY3VI0/s1600/paca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaMK-ZoBwwGXw9gzo7haQ0hUtjgMmSy4fDhMmaxzR3c34ahX7pmEZwCRWzvNfffZtGzQHW9IB5g2rJfIdxX0rNn_tprr2yrv1ZdheOePTd8c4HQkDSdGIwGBekYWfns4on83I5MpY3VI0/s320/paca.jpg" width="320" /></a></div>
Paca Aguirre con Juan Carlos Onetti y Felix Grande<br />
<br />
<u><strong><span style="font-size: large;">Un Mar</span></strong></u> <br />
<br />
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Courier New"; font-size: 10pt;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong>Un mar, un mar es lo que necesito.<br />
Un mar y no otra cosa, no otra cosa.<br />
Lo demás es pequeño, insuficiente, pobre.<br />
Un mar, un mar es lo que necesito.<br />
No una montaña, un río, un cielo.<br />
No. Nada, nada,<br />
únicamente un mar.<br />
Tampoco quiero flores, manos,<br />
ni un corazón que me consuele.<br />
No quiero un corazón<br />
a cambio de otro corazón.<br />
No quiero que me hablen de amor<br />
a cambio del amor.<br />
Yo sólo quiero un mar:<br />
yo sólo necesito un mar.<br />
Un agua de distancia,<br />
un agua que no escape,<br />
un agua misericordiosa<br />
en que lavar mi corazón<br />
y dejarlo a su orilla<br />
para que sea empujado por sus olas,<br />
lamido por su lengua de sal<br />
que cicatriza heridas.<br />
Un mar, un mar del que ser cómplice.<br />
Un mar al que contarle todo.<br />
Un mar, creedme, necesito un mar,<br />
un mar donde llorar a mares<br />
y que nadie lo note.<o:p></o:p></strong></span></span></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-17747837529526679922016-01-13T06:21:00.000-08:002016-01-13T06:24:49.002-08:00Letanía Ciudadana de Rafael Carballosa<span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><strong>Rafael Carballosa es un poeta cubano, nacido en Holguín (Cuba) en 1975, es autor de "La Infinita Quietud de la Tristeza" "Rimas Comunes" y "El Grave Otoño"</strong></span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB_Vlpoy4ImS5xj-X0XU0ZjUr9XuOz5VGwZHod01XPQUMdyY7_PqywyOeAQJWQqZGpkKSY4UrdYJBvWN-hzhUYlK8fLFfUteu4nP_hobhuP2dPXqNwRfjvtLuMNVxT_9ewNrx88VZIg8U/s1600/p1030469.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB_Vlpoy4ImS5xj-X0XU0ZjUr9XuOz5VGwZHod01XPQUMdyY7_PqywyOeAQJWQqZGpkKSY4UrdYJBvWN-hzhUYlK8fLFfUteu4nP_hobhuP2dPXqNwRfjvtLuMNVxT_9ewNrx88VZIg8U/s640/p1030469.jpg" width="480" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<b><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></b> </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="font-family: Times New Roman; font-size: large;"><strong>Letanía Ciudadana</strong></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p> </o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad justifica las guerras,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">.........................................................
me dicen los generales.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad a veces se vende,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">................................................................
me dicen los comerciantes.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad mueve a las masas,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">.........................................................
me dicen los políticos.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad está más allá,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">.........................................................
me dicen los beatos.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad pasó de moda,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">...................................................................
me dicen los adolescentes.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Cuidado con una sobredosis de libertad,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">.........................................................
me dicen los adictos.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad se hizo secretaria,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">.........................................................
me dicen los</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> </span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">hippies.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad, ah, la libertad,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">................................................................
me dicen los nostálgicos.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad es una ilusión,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">...........................................................
me dicen los budistas.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad es un truco,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">.........................................................
me dicen los magos.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad no tiene solución,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">...................................................................
me dicen los matemáticos.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad está prohibida,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">.............................................................
me dicen los censores.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad se cae,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">................................................................
me dicen los arquitectos.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad no tiene ritmo,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">............................................................
me dicen los músicos.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad no da buenas cosechas,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">...................................................................
me dicen los campesinos.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad nos mantiene ocupados,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">.....................................................................
me dicen los enterradores.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad fue otro dinosaurio,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">........................................................................
me dicen los paleontólogos.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad es una candela,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">.................................................................
me dicen los bomberos.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad es pa’ los machos,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">..................................................................
me dicen los</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> </span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">mariachis.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad es un delito grave,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">..............................................................
me dicen los policías.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La libertad, qué es la libertad,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">.............................................................
me pregunta mi niño.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Y yo, que siempre me creí libre,</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br />
</span><span style="color: #010101; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">no sé qué responderle.</span><span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p> </o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;">
<span style="color: black; font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p> </o:p></span></div>
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-11325521360664301322016-01-11T03:09:00.000-08:002016-01-11T03:38:09.781-08:00Zapatistas en el baño de mi casa de "Cocaína Manual del Usuario" por Julián Herbert<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh_NdOVPwgXcg2sqLvg_TLpYzSQA-zMoZ0KpEqUFKMZ4D_lAQOZynZyyxaUgvyjYATkwycBnPCYNqdRLjp7Bk1fbvrx7LgO-5__H694AV_fZD_BES8ltq_x5Bj_8E2UXXhU4N3VGm8Jsg/s1600/228831.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh_NdOVPwgXcg2sqLvg_TLpYzSQA-zMoZ0KpEqUFKMZ4D_lAQOZynZyyxaUgvyjYATkwycBnPCYNqdRLjp7Bk1fbvrx7LgO-5__H694AV_fZD_BES8ltq_x5Bj_8E2UXXhU4N3VGm8Jsg/s320/228831.jpg" width="229" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #37404e;">Oh nena no sabes qué noche terrible</span><br style="color: #37404e;" /><span style="color: #37404e;">yo estaba feliz pensando en ti</span><br style="color: #37404e;" /><span style="color: #37404e;">escribiendo un poema sobre la primavera</span><br style="color: #37404e;" /><span style="color: #37404e;">un amigo se acerca y me pide que hospede a</span><br style="color: #37404e;" /><span style="color: #37404e;">3 ó 4 zapatistas que están en la ciudad</span><br style="color: #37404e;" /><br style="color: #37404e;" /><span style="color: #37404e;">Oh mi amor dije que sí gustoso</span><br style="color: #37404e;" /><span style="color: #37404e;">todavía pensando en ti</span></span></span><span class="text_exposed_show" style="color: #37404e;"><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"> todavía escribiendo mi poema<br /> no sabía no no sabía<br /> que me estaba metiendo con el méxico bronco<br /><br /> Dieron una conferencia y pude dormir a gusto<br /> pero luego al hospedarlos descubrí que me engañaban<br /> no eran 3<br /> sino 10<br /> y ninguno guerrillero<br /> sus profesiones eso sí me resultaron muy extrañas<br /><br /> 4 punks<br /> 1 vendedor de camisetas<br /> 2 marxistas ortodoxos infiltrados en telmex<br /> 2 europeos mohosos pero de muy buenas familias<br /> y el décimo se me hace que había sido boxeador porque ya briago le dio por descontar al respetable<br /><br /> Pero lo más triste baby<br /> ah honey<br /> es que todos vivían en Monterrey<br /> sólo habían ido a Chiapas a<br /> mirar una cascada<br /><br /> Apenas instalados pidieron de cenar<br /> sin importarles que yo pensara en ti<br /> que todavía no terminara mi poema<br /> me miraron con desprecio me llamaron<br /> individualista<br /> luego pusieron un caset de def con dos<br /> otro de los Ramones<br /> y cantaron como si vomitaran<br /><br /> Convencido de que no se apiadarían cociné para ellos<br /> 1 kilo de huevo 6 tomates 20 chiles 80 tortillas 2 bolsitas de frijoles<br /> Ellos me apresuraban<br /> sus ojos relampagueaban<br /> varios litros de tonayan escurrían de sus labios<br /> la casa apestaba como un temazcal de mezcal<br /><br /> Pasé la noche en vela<br /><br /> sorbiendo coca colas<br /><br /> sin poder orinar pues siempre había (siemprehabíasiemprehabía)<br /><br /> zapatistas en el baño de mi casa<br /> zapatistas en el baño de mi casa<br /><br /> Luego de discutir<br /> de golpearse<br /> de hablar mal del gobierno<br /> de censurar a marcos<br /> de alabar la dictadura proletaria de la esquina<br /> luego de cabecear de vomitar regurgitar de carraspear de<br /> abofetearse<br /> nuevamente<br /> mutuamente hasta la sangre<br /> hasta los belfos<br /> luego de asegurarme que Zapata había sido<br /> maricón<br /> se fueron por fin con esa cruda<br /> que sólo da a las diez de la mañana<br /> se fueron dejando como única prenda<br /> como único recuerdo<br /> un caset de los Violent Femmes<br /><br /> En cuanto desaparecieron<br /> como si todo fuera magia<br /> o todo fuera un viejo sueño<br /> se esparció la primavera sobre el tufo de la cruda<br /> varitas de nardo creciendo en tus fotos<br /> flores en tu cabello guacareado<br /> sentí unas ganas locas de declamar poesías<br /> y eso que aún me faltaba lo más bello<br /> Oh honey<br /> llegaste pisando los talones de la primavera<br /> con la propiedad privada de tus pechos chiquitos<br /> con el imperialismo a cuadros de tu blusa verde<br /> hey dear —estabas lista<br /> para pasar a la catafixia— y mientras te desnudabas<br /> perdoné mentalmente a los explotadores que se comieron mi<br /> comida<br /> que vomitaron en mis muebles y me dieron<br /> a cambio<br /> nomás este caset<br /> de pronto supe que nunca voy a rebelarme<br /> No sé quién soy<br /> soy tan voluble<br /> me conformo con un trago<br /> una cuenta de vidrio y un caset<br /> me conformo con un pase<br /> una blusa tirada y un caset<br /><br /> Y por eso te digo:<br /> pásame el espejito para verme de cerca<br /> porque ya no distingo dónde está el bien<br /> dónde está el mal</span></span>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-41040251472312832212010-06-13T05:23:00.000-07:002010-06-13T05:28:41.551-07:00Poepanfleto incendiario<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/naa2LBWXDMU&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/naa2LBWXDMU&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>">PCarlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-78648164252405940262010-02-12T15:18:00.000-08:002010-02-12T15:18:56.867-08:00YouTube - Banksy<a href="http://www.youtube.com/watch?v=jkr0InO2who">YouTube - Banksy</a>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-31445760987360428262009-06-27T16:47:00.000-07:002009-06-27T16:54:49.118-07:00Abelardo Delgado -Poesía, lucha y dignidad-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_nxlKOZ_w2I8kzV5IEdI8zl9V4K5VhXdj4F29Aw_HjoaTtp1Sfhs_u20Qb9RUxFpBYvP8oOHbP5mnHlSnTMDbS_0QODRNfrgKUp6kV6AnCkfHlIr1JK2w0-u_8fqppx_pXBY6ilG_jYU/s1600-h/delgado2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 260px; height: 350px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_nxlKOZ_w2I8kzV5IEdI8zl9V4K5VhXdj4F29Aw_HjoaTtp1Sfhs_u20Qb9RUxFpBYvP8oOHbP5mnHlSnTMDbS_0QODRNfrgKUp6kV6AnCkfHlIr1JK2w0-u_8fqppx_pXBY6ilG_jYU/s400/delgado2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5352159257152427762" /></a><br /><br />En 1848 con el Tratado de Guadalupe-Hidalgo, México cede a los Estados Unidos más de la mitad de su territorio, aproximadamente 2 millones de kilómetros cuadrados que incluyen los actuales estados de California, Nevada, Utah, Colorado y Nuevo México. Entre los notables aspectos del tratado, se encuentran los siguientes: se estableció al Río Bravo del Norte o Río Grande como la línea divisoria entre Texas y México; se estipuló la protección de los derechos civiles y de propiedad de los mexicanos que permanecieron en el nuevo territorio estadounidense. Además, Estados Unidos aceptó patrullar su lado de la frontera y los dos países aceptaron dirimir futuras disputas bajo arbitraje obligatorio. Los 75,000 mexicanos que no se movieron de sus territorios pasaron a conformar una "minoría étnica". Con el tiempo esa minoría fue creciendo hasta llegar a los treinta millones de personas de "origen mexicano" que viven hoy en en todo el territorio "americano" es de destacar que cuando el senado estadounidense ratificó el tratado, eliminó el Artículo 10, el cual garantizaba la protección de las concesiones de tierras dadas a los mexicanos por los gobiernos de España y de México. también debilitó el Artículo 9, el cual garantizaba los derechos de ciudadanía de los mismos dejando a los chicanos en una situación de indefensión y de marginalidad.<br /> <br />Es probable que la palabra "chicano" venga como apócope de "mexicano": y es de suponer que fuera en principio una palabra denigrante (dada la mala pronunciación de la x transformándola en ch) pero los chicanos con una solida literatura de resistencia y de lucha, con intelectuales surgidos en su mayoría de la clase trabajadora que valientemente denunciaron entre deportaciones y vueltas la discriminación a la que eran sometidos sus compatriotas, con su intenso activismo político transformaron el termino hasta convertirlo en materia de orgullo. <br /><br />Es dentro de esta tradición de resistencia y lucha que se inscribe la poesía de Abelardo Delgado nacido en una humilde familia en Chihuahua, México, en 1930 con la que se traslado a El Paso donde pasó su niñez en un bloque súper hacinado con veintitrés familias y sólo tres baños a pesar de la pobreza y de jugar con todo en contra Abelardo se graduó de Bowie High School en 1950. En ese momento, la universidad, para un inmigrante mexicano era prácticamente imposible así que por muchos años trabajó en la construcción y en restaurantes. <br /><br /> En 1955, Lalo comenzó a trabajar con los jóvenes pobres en un centro comunitario en El Paso, ayudando a encontrar puestos de trabajo y oportunidades educativas. Ocho años después de terminar la escuela secundaria, Lalo logró encontrar su camino a la universidad y obtuvo una licenciatura en español de la Universidad de Texas en El Paso en 1962. A comienzos de los años 60, trabajó con César Chávez en el movimiento campesino, y más tarde se convirtió en el Director Ejecutivo del Consejo de Migrantes de Colorado. Durante este tiempo, también empezó a escribir poesía,. En 1969, publicó "Chicano: 25 piezas de un Chicano Mind", que incluía "Estupid America", su más conocido poema. Su poesía refleja las luchas, las esperanzas, sentimientos, deseos y sueños de los mexicano-americanos. <br /><br />Además de su legado como artista y activista, Lalo fue un maestro ayudó a desarrollar muchos programas de Estudios Chicanos en universidades de todo el Oeste de los Estados Unidos, incluida la Universidad de Colorado, enseñó durante 17 años en el Metropolitan State College de Denver<br /><br /><br /><br /><br /><br />Estúpida América<br /><br />Estúpida América, mira a ese chicano<br />el gran cuchillo que tiene entre sus manos<br />no quiere asesinarte,<br />quiere sentarse en un banco <br />y tallar cristos,<br />pero tú no lo dejas.<br />Estúpida América, oye a ese chicano<br />que grita maldiciones en tu calle <br />es un poeta sin lápiz ni papel<br />y como no puede escribir estallará.<br />Estúpida América, recuerda a aquel chicano<br />que triunfó en matemáticas y en inglés<br />él es el Picasso de tus estados del oeste<br />aunque muera con mil obras maestras<br />colgando sólo en su cerebro.<br /><br /><br /><br /><br />Un día viene <br /><br />Un día se acerca <br />en que la miseria terminará. <br />un día se acerca <br /> en el que la pobreza <br /> abrirá cuentas bancarias <br />en todas las naciones. <br />Un día se acerca<br />lo oigo venir<br />en el que los paisanos<br /> reunirán a sus hijos una verde primavera <br />y se iran de vacaciones. <br /> Creo que casi lo veo<br />un día se acerca <br /> en el que los soldados<br /> serán condecorados por tender los brazos<br />en lugar de matar a sus pobres hermanos. <br />Un día se acerca <br /> en el que los amantes <br />se servirán en grandes tazones <br />un amor cálido y fiel<br /> Un día se acerca <br /> en el que el Cristo que regresa <br />será el Cristo, que nunca se fue. <br /> Un día se acerca <br />en que los que los padres pedirán a sus hijos<br />una amistad duradera<br />en lugar de respeto. <br /> Un día se acerca <br /> en el cual los estudiantes<br /> y los pobres obrero <br />serán mitad y mitad<br />de algo más fuerte.<br />Un día se acerca <br /> en que los presos <br />saldrán a campo abierto<br />gritando libertad.<br />Un día viene, <br />Yo lo veo venir. <br /><br />El Barrio <br /><br /><br /> Yo soy ese pedazo de tierra <br />que siempre está esperando recibir la mano, <br />el único,<br />el que esta ciudad está tratando de ocultar.<br />Soy la casa de la gente a la que el sueño americano <br />mintió descaradamente. <br />Desde mi esquina quieta<br />veo las jóvenes morenas sin futuro <br />en su Lunes repetido de lavadanderos <br />veo como cuentan sus fábulas desgarradas<br />como un chisme de secado al sol <br />y como algunas comadres van de boca en boca. <br />Soy este desorden de calles con basura, <br />y el peso innumerable de la necesidad. <br />Mi naturaleza se llama emergencia <br />y nadie escucha. <br /> Yo soy el alma mater de las almas y los cuerpos perdidos.<br />Soy la promesa incumplida del laboratorio<br />de un estúpido trabajador social.<br />Yo eructo como un volcán disgustado en sus entrañas<br />escupo al enfermo igual que al delincuente.<br />Soy el colchón podrido de una puta anciana <br />el lugar donde se entierran las ambiciones. <br />Yo soy el barrio, la favela, el gueto, <br />Donde el progreso se llama dolor en el pulgar<br />y se respira en el espíritu común <br />que termina siempre en explosiones<br />Yo Fabrico derrota de una plausible calidad,<br />conservadora, cómoda, alienada,<br />soy una casa para todos <br />los que sufren, la sed y el hambre. <br />Hasta formar un precioso escombro. <br /> Soy humano, <br />mi piel absorbe enfermedades. <br /> A través de la médula de mis huesos <br />una rata de juguetona <br />echa las cartas a tres cucarachas<br />mientras los piojos bailan una festiva pieza<br /> como un barrio preparándose para la venida de Jesús. <br /><br /><br />El camino más seguro<br /><br /> <br /><br /> Queremos ir a un lugar, <br /> sin tenernos que arrastrar, <br /> donde <br /> la leche <br /> y la miel <br /> sean ríos y lagos. <br /> Vagos esfuerzos <br /> en la historia <br /> nos traen a la memoria <br /> que no hay tal lugar. <br /> Uvar <br /> que no crece a araña, <br /> que no teje telaraña, <br /> no atrapa moscas <br /> y pronto se muere. <br /> <br /><br /> El camino más seguro <br /> es el más duro, <br /> el de piedra, <br /> el de asfalto, <br /> el de lucha. <br /> Sólo luchando <br /> se cumple el destino. <br /> Sólo soñando <br /> podemos <br /> comparar <br /> la realidad <br /> que corta <br /> y nos hace sangrar. <br /> Lograr <br /> quisiera <br /> vivir <br /> tanto tiempo <br /> para poder ver <br /> tal lugar <br /> donde los niños juegan, <br /> las mujeres, a más de ser amadas, <br /> son respetadas, <br /> donde los hombres <br /> no conviertan sus prójimos en bestias, <br /> donde los humanos no sean molestias. <br /> <br />Nota: La salvaje y bastante libre traducción de estos versos corrió a cargo de Carlos Juric y ojalá el poeta desde donde esté ahora no me lo tome a mal.Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-79884181330737247082009-06-22T14:36:00.001-07:002009-06-22T15:00:32.031-07:00Tres novísimos poetas para leer en domingo...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA6xcHj8PSRd2Cma8L1zD3GBpjasfICL66nHg2xE0vF7XRUbFfsA8mlejh5oS41PHc9moWukZNcj3cdPgg4Wn02tGL3_rhsmh7r-5lD4_S3J7CUeuFzCR-LA5JefRxjYkjmC2gvMAv9mc/s1600-h/Malu_Urriola.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 250px; height: 221px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA6xcHj8PSRd2Cma8L1zD3GBpjasfICL66nHg2xE0vF7XRUbFfsA8mlejh5oS41PHc9moWukZNcj3cdPgg4Wn02tGL3_rhsmh7r-5lD4_S3J7CUeuFzCR-LA5JefRxjYkjmC2gvMAv9mc/s400/Malu_Urriola.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5350269938414740130" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3jYYZyUo7M6cjIOVKEh7DVCQqABx3KwOl0wl0TrCg2S-DujGLSmdnZ9bSe7_98vO2L7msjsH-ecTWfZJr6G25vDkgijntIrczYnHAdjuUFRwwmjdIROnPWDcKS7P2ZHtaMtfRUskBXSs/s1600-h/romina.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3jYYZyUo7M6cjIOVKEh7DVCQqABx3KwOl0wl0TrCg2S-DujGLSmdnZ9bSe7_98vO2L7msjsH-ecTWfZJr6G25vDkgijntIrczYnHAdjuUFRwwmjdIROnPWDcKS7P2ZHtaMtfRUskBXSs/s400/romina.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5350269819284809170" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs2wGItujb5UJa5dnTVJLIS8RjfPGe0pgYsY3ye3Zw2z_cD6eXT_wNxuUK7AI3Ija7hICMPIEtZ0nhmfXhibwLpGfIYBj8CmXwhMFDNvQEutKIah-VnKeIucgbp8TbdSREBQamn0EcISo/s1600-h/yanko.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 245px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs2wGItujb5UJa5dnTVJLIS8RjfPGe0pgYsY3ye3Zw2z_cD6eXT_wNxuUK7AI3Ija7hICMPIEtZ0nhmfXhibwLpGfIYBj8CmXwhMFDNvQEutKIah-VnKeIucgbp8TbdSREBQamn0EcISo/s400/yanko.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5350269421930988002" /></a><br />Queridos amigos, me complace presentar a estos tres poetas, cuyas formas irreverentes y desenfadadas así como renovadoras le dan aliento a este viejo oficio, tienen en común la incorporación al lenguaje poético de códigos propios de la publicidad, de la tecnología y sobre todo un espíritu desmitificador que los hace cercanos, espero que los disfruten...<br /><br /><br /><br />Yanko González (Chile 1971), es autor de Metales Pesados (Ed. El Kultrún, Chile, 1998) y de Héroes Civiles y Santos Laicos -entrevistas a escritores chilenos- (Ed. Barba de Palo, 1999). junto a Pedro A. Araya, es autor de la traducción y estudio de La Muerte se Está Fumando mis Cigarros del poeta Charles Bukowski (Ed. Bajo el Volcán, 1996). Gran parte de sus trabajos circulan en revistas y diversas antologías como: «Poesía Chilena Para el Siglo XXI, 25 Poetas Jóvenes Chilenos» (Ed. Biblioteca Nacional de Chile, 1996); “Poetas Chilenos Jóvenes. Antología (Ed. LAr, 1998); “Antología de la poesía joven chilena”, (Editorial Universitaria, 1998); “Al tiro. Panorama de la Nueva Poesía Chilena” (Ed. VOX, Buenos Aires, 2001); Diecinueve (poetas Chilenos de los noventa) (J.Sáez, editor, 2006). Parte de su obra ha sido traducida al francés, Poesía,Poesía. 3 Poètes Du Chili (Universidad de Lille, Francia, 2002). Es compilador de algunas antologías de poesía, entre ellas: Voz Sero, Antología de Poesía Joven (Ed. Barba de Palo, 1994); Carne Fresca. Poesía Chilena Reciente (Ed. Desierto, México, 2002) y Zurdos. Ultima poesía latinoamericana. (Paradiso, Buenos Aires, 2004/ Bartleby, Madrid, 2005). El autor es doctor en Antropología.<br /><br /><br />porque<br /><br />quien ama paga quien llora bala<br />y sola sana y sabe.<br /><br />porque quien cava pena quien pasa sea<br />brea amnio apnea.<br /><br />porque quien levita lame quien daña cala<br />sala raspa caldea.<br /><br />porque quien huye atrapa quien posa afea<br />pierna piel presea.<br /><br />porque quien veda evade quien cela rala<br />cruz cubil cadera.<br /><br />porque quien soba miente quien escupe mea<br />mosto mies marea.<br /><br />porque quien roza queda quien cierra amarra.<br /><br />mossi, entiende<br /><br />El lenguaje es un virus que viene del espacio<br />El lenguaje es un virus que viene de tu hambre<br />El lenguaje es un virus que viene del cobarde.<br /><br />El lenguaje es un virus que viene de tu pena<br />El lenguaje es un virus que viene del calostro<br />El lenguaje es un virus que viene de la cendra<br /><br />El lenguaje es un virus que viene del que ama<br />El lenguaje es un virus que viene de la flema<br />El lenguaje es un virus que viene de tu serna.<br /><br />El lenguaje es un virus que viene de la tráquea<br />El lenguaje es un virus que viene de la fiebre<br />El lenguaje es un virus que viene de la tea<br /><br />El lenguaje es un virus que viene de la lágrima<br />El lenguaje es un virus que viene de tu bilis<br />El lenguaje es un virus que viene de la urea.<br /><br />El lenguaje es un virus que viene de los nervios<br />El lenguajes es un virus que viene de la ataxia<br />El lenguaje es un virus que viene de la muerte.<br /><br />El lenguaje es un virus que viene de tu muerte<br />El lenguaje es un virus que viene de tu cáncer<br />El lenguaje es un virus que viene de tu frío.<br /><br />El lenguaje viene que es un virus del que calla.<br /><br /><br /><br />Malú Urriola (Santiago de Chile, 1967). <br /><br />Ha publicado Piedras Rodantes, 1988; Dame tu sucio amor, 1994, Hija de perra, 1998 y Nada, 2003.<br />En el 2004 Recibe el Premio Mejor Aporte Televisivo, que otorga el Servicio Nacional de la Mujer a medios de comunicación, por el guión Sofía, (Una historia de maltrato a la mujer) dirigido por Christine Lucas, para la serie “Cuentos de Mujeres”, transmitido por Televisión Nacional de Chile en el 2003. En el 2004 Recibe el Premio Municipal de Poesía por el libro Nada. Y el Premio Mejores Obras Editadas 2004, que otorga el Consejo Nacional del Libro.<br />En el 2006 recibe el Premio Pablo Neruda.<br /><br />XII<br /><br />Hace tanto tiempo, querida amiga<br />acá los poetas mienten<br />y tus ojos son ya<br />un par de gorriones que se fornican<br />no sé dónde<br />reniego de la poesía<br />y todas esas vanalidades<br />la mistral ha muerto<br />neruda ha muerto<br />lihn ha muerto<br />sólo quedamos los necios.<br />Recuerdas cuando nos emborrachamos<br />amparadas por una chimenea medio loca<br />tú, estás allá ahora, recordándolo todo<br />con un suave dejo de melancolía<br />la puta melancolía que has guardado<br />largo tiempo en el anonimato<br />y un sol turístico cae<br />sobre tu rimbombante isla en el Mediterráneo<br />mientras acá el sol pega<br />sobre cientos de cabezas hastiadas.<br />Ah, querida mía<br />los seres somos tan maleables<br />de ahí la distorsión a la que Hugo<br />intentó someter el alejandrino.<br /><br /><br />Nada<br /><br />Como si escribiera,<br />como si soñara que escribo<br />levanto una copa por esa noche que nos perdimos por Baires<br />y la trava exhibía sus gomas recién operadas<br />y me seguiste de bar en bar,<br />de noche en noche,<br />de muerte en muerte,<br />mientras el esmeralda de tus ojos<br />se clavaba en mí.<br />Lo mío es lo pequeño, lo inexacto, lo turbado,<br />lo que apenas puedo ver es lo que la cabeza comprende,<br />no escribo cosas extraordinarias,<br />no tengo el tic del poeta nacional,<br />detrás de la flor, la humedad.<br />No nacimos para nada grande,<br />apenas conseguimos una vida de artificial luz amarillenta<br />sobre la cabeza,<br />lejos, lejos de la cabeza,<br />existe un lugar donde los cóndores rozan la cordillera<br />como si por alas tuvieran palabras<br />Abajo la carroña citadina y la cruz del sur iluminándonos el cuero,<br />abajo la tierra, bajo los pies la tierra,<br />bajo la tierra, el cielo y el deshuesado recuerdo<br />de miles que tampoco han muerto para nada grande.<br />Al frente tus ojos, el pasado del futuro y el futuro del pasado<br />y esas caminatas por el Forestal<br />cuando no teníamos nada y por ello,<br />el mundo era nuestro.<br /><br /><br />Romina Eleonora Freschi nació en 1974 en Buenos Aires. Es Profesora y Licenciada en Letras por la U. B. A, donde participó de varios proyectos de investigación. <br /><br />Es una de las fundadoras del proyecto Zapatos Rojos. Ha integrado además y/o colabora con otros emprendimientos y espacios como Salita Naranja, Espacio Feliz, Escuela Alógena, Kulturburg, Washington Cucurto, Byf, FCST, Proyecto Venus, Diccionario de Daisy, Living de la Poesía, El Surmenage de la Muerta, Color Pastel,etc. En el año 2002 fue invitada al Poesimöte I Malmö, festival internacional de poesía en Suecia, organizado por el poeta Roberto Mascaró y la Revista Encuentro, ocasión para la cual, en colaboración con Zapatos Rojos se editó un dossier de poesía sueca. Durante el 2003 fue una de las coordinadoras del desaparecido Cabaret Voltaire, Bs. As. Ese mismo año recibió un Subsidio a la Creación Artística de la Fundación Antorchas, que permitió la edición del libro El-Pe-yO y la segunda edición de redondel. En el 2004 recibió una beca de la Fundación Antorchas y el Banff Centre for the Arts de Canadá.<br /><br /><br /><br />EL HÉROE DE ESTA GUERRA SE LLAMA SOLDADO DESCONOCIDO.<br />TODOS LE DICEN SOLDI.<br />PERO EN LA ESCUELA ENSEÑAN A LOS NIÑOS Y A LOS BERRUGOS A DECIRLE SEÑOR DESCONOCIDO. <br />SE ABREVIA SOLDESC. <br />SU NOVIA LO LLAMA SOL.<br />SU MADRE SOLSÍN.<br />EN INGLÉS ES UNKNOWN SOLDIER.<br />BLANCHE Y LULI NO LO LLAMAN. NO QUIEREN QUE SEA EL HÉROE DE LA GUERRA. BLANCHE Y LULI QUIEREN SERLO. <br />LOS RICOS LO DESPRECIAN Y DICEN QUE SE LLAMA JUAN PÉREZ. <br />YO NO LO CONOZCO. <br />SOLDADO DESCONOCIDO SE DICE YO.<br /><br /><br /><br />BLANCHE Y LULI INVENTARON UNAS PISTOLAS LÁSER QUE VEMOS EN LA TELE. DE TRASNOCHE SÁBADO A LA MAÑANA LAS VIERON EN UN BOSTEZO DE ABURRIMIENTO TELEVISIÓN. Y SE ENCAPRICHARON . -LAS QUEREMOS!!!.<br />SIN DORMIR NUNCA MÁS ESA TRASNOCHE, TRABAJARON DÍA Y NOCHE CONSTRUYENDO LAS PISTOLAS. Y CUANDO LAS TERMINARON, PENSARON QUE QUERÍAN AFILIARSE A LA GUERRA. SE HICIERON TRAJES ESPACIALES DE TENIENTE Y CORONEL, Y ENTRENARON A UNA CENTENA DE CENTINELAS ENANOS DE VIDEOJUEGOS. AHORA PATRULLAN LAS CALLES, Y DISPARAN MANCHONES DE COLORES CON SUS PISTOLAS LÁSER DE TELEVISIÓN A TODOS LOS BERRUGOS MALOLIENTES, QUE YO NO SÉ QUIÉNES SON. LOS PINTAN, Y LOS BERRUGOS SE MUEREN. O SI NO SE REDUCEN Y SE METEN EN COMPUTACIÓN PARA ESTUDIAR Y SER CENTINELAS DE VIDEOJUEGOS. BLANCHE Y LULI DAN LAS CLASES. Y EL QUE NO PASA DE NIVEL, NO RECIBE BONUS, Y SE DESINTEGRA EN LA PANTALLA. BLANCHE Y LULI ENTONCES APLAUDEN, Y COMEN PASTELES. ES QUE ODIAN A LOS BERRUGOS MALOLIENTES. Y NO LES QUIEREN ENSEÑAR.<br /><br /><br /><br /><br />NADIA OBSESIONADA POR LA VANGUARDIA. ESCRIBE POEMAS DE GUERRILLERA. <br />Y REVOLUCIONA LA COMPRENSIÓN INCRUSTANDO OBJETOS MINIATURA EN EL PAPEL,<br />AHÍ DONDE VAN LOS SUSTANTIVOS COMUNES Y CONCRETOS.<br />OBLIGA A TODO EL MUNDO A LEERLO, DICIENDO... - NO SE PARECE A PULP FICTION? <br />NO SE PARECE A PULP FICTION?... <br />TODOS LE DICEN QUE SÍ. Y NADIA ES FELIZ. <br /><br />Nota: Las mayúsculas están así en el original<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ZHNlSoztGsE&hl=es&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ZHNlSoztGsE&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/pG90gei84hE&hl=es&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/pG90gei84hE&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-33837688446006474012009-06-19T04:14:00.000-07:002009-06-22T15:04:48.838-07:00Allen Ginsberg -El Salvaje Imprescindible-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRP0itMdoZEA8-Uw4-Y6fzRlnCv8_zertGemy92FOWy5VCkPExS1VzX1DLs3LMw3vTcJsxorjoEvhZoMDkUGGSK9_nkuaoPKjjFxxD0GiDdOhuopK8dpLg1LVF7xf5WoSchqRneLPLtcA/s1600-h/allen_ginsberg.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 361px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRP0itMdoZEA8-Uw4-Y6fzRlnCv8_zertGemy92FOWy5VCkPExS1VzX1DLs3LMw3vTcJsxorjoEvhZoMDkUGGSK9_nkuaoPKjjFxxD0GiDdOhuopK8dpLg1LVF7xf5WoSchqRneLPLtcA/s400/allen_ginsberg.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348996196825781170" /></a><br />Nació en junio de 1926 en Newark, New Jersey; su padre era poeta y profesor; su madre Naomi Ginsberg, emigrante rusa comunista radical y una nudista irreprimible que enloqueció al poco de alcanzar la madurez (por lo que fue posteriormente hospitalizada de por vida y finalmente lobotomizada). Fue un niño tímido y complicado, marcado por los ataques mentales de su madre y por el temprano descubrimiento de su homosexualidad. Se aproximó a la poesía en el instituto pero decidió labrarse un futuro estudiando Derecho Laboral en la Universidad de Columbia.Allí cayó ante la irrefrenable vitalidad de un grupo de personas como Jack Kerouac, William Burroughs o Neal Cassady, jóvenes filósofos igualmente obsesionados con el crimen, las drogas, el sexo y la literatura. (Unos salvajes pues)Ginsberg, el más joven e inocente del grupo, les ayudó a pulir sus habilidades literarias, mientras éstos a su vez lo espabilaban un poco. Para evitar una condena en la prisión estatal, luego de ser arrestado junto a otras personas a bordo de un coche robado, se declaró mentalmente incapacitado y el juez le condenó a permanecer ocho meses en un instituto psiquiátrico. Nuevamente en libertad decide reiniciar su vida, se declara heterosexual y comienza a trabajar como creativo en una agencia de publicidad. Insatisfecho con esta vida rutinaria hace pública su homosexualidad y cambia varias veces de empleo. Fue sucesivamente lavaplatos, sereno y soldador en una metalúrgica. Luego finalmente acepta los consejos de Jack Kerouac y se traslada a la Costa oeste. En 1943, abandonó Paterson para ir a la Universidad de Columbia y allí permaneció cerca de cinco años. Durante este período, desarrolló una estrecha amistad con Jack Kerouac, William S. Burroughs, Neal Cassady, Herbert Huncke y Lucien Carr.Le expulsaron de la Universidad -la Norteamérica represiva-, comenzó a frecuenta ladrones y yonquis neoyorquinos -la mayoría amigos de Burroughs- y se enamoró perdidamente de Neal Cassady a quien visitaba en Denver y San Francisco, comenzando una cinética de viajes de costa a costa que desembocarían en "En el Camino" de Kerouac.Allen Ginsberg fue sin duda una de las personalidades del siglo XX, el poeta que halló el tono definitivo de la poesía norteamericana, un poeta que dejó su marca en la literatura contemporánea. <br />La colección "Poetas de Bolsillo", de City Lights, incluye las siguientes obras de Ginsberg: Kaddish (Responso), 1961; Reality Sandwiches, 1963; Planet News (Noticias del planeta), 1968; The Fall of America (la caída de América), 1972; y Mind Breaths (Suspiros mentales), 1977. Otras obras de Ginsberg son: Ankor Wat, 1968; Airplane Dream (Sueños en avión), 1968; TV Baby Poems, 1968; Iron Horse (Caballo de hierro), 1972; The Gates of Wrath: Rhymed Poems, 1948—1952 (Las puertas de la ira: Poemas rimados, 1948—1952) 1972; Improvised Poetics (Improvisaciones poéticas). 1972; Visions of the Great Rememberer, 1974; First Blues (Los primeros blues), 1976. Allen Verbatim, 1974, es una colección de sus conferencias sobre poesía, arte poética y estados de concienciación. En 1977, apareció su Journal Early Filties Early Sixties y también su correspondencia con Neal Cassady con el titulo As Ever. Una selección de la correspondencia y de los poemas gays de Ginsberg y Orlovsky fue publicada por Gay Sunshine Press. <br /><br />Aullido<br /><br />He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al amanecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz.<br />Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo El y vieron ángeles Mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados.<br />Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra.<br />Quienes fueron expulsados de las academias por locos, por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.<br />Quienes se encogieron sin afeitar y en ropa interior, quemando su dinero en papeleras y escuchando el Terror a través de las paredes.<br />Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York.<br />Quienes comieron fuego en hoteles coloreados o bebieron trementina en Paradise Alley, muertos, o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, con pesadillas despiertas, alcohol y verga y bolas infinitas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todas las palabras inmóviles del Tiempo, sólidos peyotes de los vestíbulos, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales, el neón estridente, luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos del invierno de Brooklyn, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación de la mente.<br />Quienes se encadenaron a sí mismos a los subterráneos para el viaje infinito desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas, estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica luz del Zoológico.<br />Quienes se hundieron toda la noche en la luz submarina de Bickford's emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía en el desolado Fugazzi's, escuchando el crujido del destino en la caja de música de hidrógeno.<br />Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque a la barra a Bellevue, al museo al Puente de Brooklyn, batallón perdido de conversadores platónicos bajando de espaldas, las escaleras de escape de los alfeizares del Empire State, lejos de la luna, gritando incoherencias, vomitando susurrando hechos y recuerdos y anécdotas y patadas en la bola del ojo y traumas de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros disgregados en amnesia por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la Sinagoga arrojada al pavimento.<br />Quienes se desvanecieron en ninguna parte del Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguas postales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangeriana y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark.<br />Quienes dieron vueltas y vueltas en la medianoche por el patio de trenes preguntándose adónde ir, y fueron, sin dejar corazones rotos.<br />Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo. Quienes estudiaron a Plotino Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas.<br />Quienes solos por las calles de Idaho buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios.<br />Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando Baltimore destellaba en éxtasis sobrenatural.<br />Quienes saltaron a limusinas con el hombre Chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera de la medianoche del invierno.<br />Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para África.<br />Quienes desaparecieron en los volcanes de México no dejando nada tras de si excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago.<br />Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos, con grandes ojos pacifistas, atractivos en su oscura piel, entregando incomprensibles folletos. Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo.<br />Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en la Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Alamos los deprimían, y se deprimía Wall Street, y el ferry de State Island también se deprimía.<br />Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios, desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.<br />Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no haber cometido un crimen, salvo su propia sodomía salvaje y su intoxicación.<br />Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos.<br />Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría.<br />Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, en caricias del amor Atlántico y Caribeño.<br />Quienes eyacularon en la mañana y tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara.<br />A quienes les dio hipo de tanto reír, pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.<br />Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las doradas hebras intelectuales del vislumbre artesanal.<br />Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.<br />Quienes endulzaron los coñitos de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las coñitos del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago.<br />Quienes iban a putas en Colorado por millares en autos robados, N.C., héroe secreto de estos poemas, semental y Adonis del alegre Denver a la memoria de sus innumerables polvos con chicas en lotes vacíos, patios de bares, hileras de desvencijadas casas rodantes en la cima de montañas, en cavernas o con demacradas meseras, en familiares subidas de enaguas al lado del camino y especialmente la secreta estación de gasolina solipsismos de Juan, y callejones pueblerinos también.<br />Quienes se desvanecieron en vastas películas sórdidas, se transformaron en sueños, despertaron en un repentino Manhattan, y se encontraron a sí mismos fuera de los sótanos, colgados sobre descorazonados Tokay y los horrores de los sueños de hierro de la Tercera Avenida y tropezaron con las oficinas de desempleo. Quienes caminaron toda la noche con sus zapatos llenos de sangre en los muelles esperando una puerta en East River para entrar a un cuarto lleno de vapor caliente y opio.<br />Quienes crearon grandes dramas suicidas en el apartamento de los acantilados del Hudson bajo el rayo azul de la luna en tiempos de guerra y sus cabezas eran coronadas con el laurel del olvido.<br />Quienes comieron la cazuela de cordero de la imaginación o digirieron cangrejos en el fondo lodoso de los ríos de Bowery.<br />Quienes lloraron por el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música.<br />Quienes se sentaron en cajas respirando en la oscuridad bajo el puente, y se levantaron para construir arpas en sus desvanes.<br />Quienes tosían en el sexto piso del populoso Harlem con llamas bajo el cielo tuberculoso rodeados por las jaulas naranjas de la teología.<br />Quienes garrapatearon toda la noche golpeando y rodando sobre elevadas incautaciones que en las amarillas mañanas eran estrofas de jerga. Quienes cocinaron animales podridos pulmones, corazón, patas, hígado y costillas soñando con el puro reino vegetal.<br />Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo.<br />Quienes tiraron sus relojes del tejado para dar su voto a la eternidad fuera del Tiempo y despertadores cayeron sobre sus cabezas todos los días por la siguiente década.<br />Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban.<br />Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre ráfagas de versos plomizos y el parloteo borracho de los regimientos de acero de la moda y los chillidos de nitroglicerina de las agencias de publicidad y el gas mostaza de los editores siniestramente inteligentes, o cayeron por los taxis ebrios de la Absoluta Realidad.<br />Quienes saltaron del Puente de Brooklyn (esto realmente sucedió) y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones de incendio de Chinatown sin ni siquiera una cerveza gratis.<br />Quienes cantaron por sus ventanas de desesperación, cayeron de la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, brincaron en negros, gritaron por toda la calle, bailaron descalzos en trozos de copas de vino rotas, grabaciones de fonógrafos de la nostalgia Europea, jazz alemán de 1930 terminaron el whiskey y se lanzaron gimientes en baños sangrientos, gritos en sus oídos y la ráfaga colosal del silbido del vapor.<br />Quienes rodaron por las carreteras del viaje al pasado; para cada uno el látigo del Gólgota, reloj de la soledad, de la cárcel o encarnación del jazz de Birmingham. Quienes condujeron una visión para encontrar la eternidad.<br />Quienes viajaron a Denver.<br />Quienes murieron en Denver.<br />Quienes volvieron a Denver y esperaron en vano. Quienes aguardaron en Denver y empollaron solos en Denver y finalmente se fueron para encontrar el Tiempo, y Denver es solitario para sus heroinas.<br />Quienes cayeron de rodillas en catedrales sin esperanza rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que el alma iluminara su cabello por un segundo.<br />Quienes chocaron con sus mentes en la cárcel esperando criminales imposibles, con cabezas doradas y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaban dulces blues a Alcatraz.<br />Quienes se retiraron a México para cultivar un hábito, o a Rocky Mount para ofrecer a Buddha o Tánger, a los muchachos al Southern Pacific a la locomotora negra o a Harvard a Narciso a Woodland para la sepultura o daisychain.<br />Quienes exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron dejados con su locura y sus manos y un jurado colgado.<br />Quienes arrojaron papas saladas a los conferencistas de Dadaismo en CCNY y subsecuentemente se presentaron ellos mismos en las baldosas de granito del manicomio con cabezas rapadas y un discurso arlequinesco de suicidio,demandando una lobotomía instantánea, y quienes a su vez se entregaron a la nulidad concreta de la insulina, Metrazol, electricidad, hidroterapia, psicoterapia, terapia ocupacional, ping pong y amnesia.<br />Quienes en protesta seria dieron vuelta a sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos, excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco, de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmen-reinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla. cuerpos convertidos en roca, tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro, yo no estoy seguro, y ahora tú estás realmente en la sopa animal total del tiempo y quienes por lo tanto corrieron a través de las calles congeladas obsesionados con un repentino destello de la alquimia del uso de la elipse, el catálogo, el metro y el plano vibrante.<br />Quienes soñaron y encarnaron brechas en el Tiempo y Espacio a través de imágenes yuxtapuestas, y atraparon al arcángel del alma entre dos imágenes visuales y unieron los verbos elementales y establecieron el nombre y rasgos de la conciencia, al mismo tiempo saltando con sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y ponerse frente a tí estupefacto e inteligente y sacudirse con vergüenza, rechazando incluso revelar el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda y eterna cabeza, el vagabundo loco y el golpe del ángel del Tiempo, desconocido, incluso poniendo aquí lo que podría dejar de ser dicho en tiempo de volver después de la muerte, y surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del jazz en la sombra del corno dorado de la banda y exhalar el sufrimiento de la mente desnuda de América para amar en un eli eli lamma lamma sabacthani; saxofón que llora estremeciendo las ciudades bajo la última radio con el corazón absoluto del poema de la vida descarnada, de sus propios cuerpos buenos para comer mil años.<br /><br />Yo no soy <br /><br />Yo no soy una lesbiana aullando en el sótano<br />amarrada a una telaraña de cuero no soy un Rockefeller sin pantalones infartándose <br />en la gran cama rococó <br />no soy un intelectual ultra estalinista marica <br />no soy un rabino antisemita de negro sombrero <br />barba blanca uñas muy muy sucias <br />ni soy el poeta en la celda de la cárcel de San Francisco <br />apaleado en vísperas del año nuevo por los cobardes <br />lacayos de la policía <br />ni Gregory Corso Orpheus Maudit de estos Estados <br />ni ese maestro de escuela con un maravilloso salario <br />Yo no soy ninguno que conozca <br />de hecho sólo estaré aquí 80 años. <br /><br />Improvisación en Beijing<br /><br />Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus, aliento, deseo respirar en libertad. <br />Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara con candor. <br />Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración sin obstáculos. <br />Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su lengua hablada vernácula. <br />Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos. <br />Escribo poesía porque W.C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera de New Jersey “Te pateo l’ojo”, preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en pentámetro yámbico? <br />Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista y murió en un manicomio <br />Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó <br />a mirar sus pensamientos como una parte del fenomenal mundo externo, del mismo modo que lo hicieron los integrantes de esa mesa redonda en el 84. <br />Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta; y todo el mundo sufre. <br />Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros. <br />Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, <br />curar mi paranoia; también la paranoia de otras personas. <br />Escribo poesía porque mi mente vaga, sometida al sexo, la política, la meditación en el Dharma. <br />Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente. <br />Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva; innumerables en el universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia, mi ira, mi ignorancia que deseo atravesar , incontables son las situaciones en que me hallo mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin. <br />Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en China? <br />Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron y alguien más debe hablar. <br />Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley (poeta ingles a Vachel Lindsay (poeta norteamericano)dio el ejemplo gran viento, inspiración, aliento.<br />Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados Unidos de América. <br />Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls Royce, y los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes<br />Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca de jóvenes mujeres. <br />Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el otro. <br />Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente. <br />Escribo poesía para contestarle a Whitman, “jóvenes dentro de diez años hablen con las tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey. <br />Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma Rainey. <br />Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han envejecido. <br />Escribo poesía porque Chuang-tzu no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-tzu dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba honrar a Walt Whitman. <br />Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora de los desiertos. <br />Escribo poesía usando zapatos animales. <br />Escribo poesía “Primer pensamiento, mejor pensamiento,” siempre. <br />Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en pequeñísimos detalles: ”Ninguna idea más que en las cosas.” <br />Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. “Las cosas son símbolos de sí mismas.” <br />Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra galaxia, y somos libres para darnos cuenta.<br />Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial III si la deseamos, aunque yo no la necesito.<br />Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a proceso por la policía. <br />Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi madre en un hospital para enfermos mentales. <br />Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, y yo soy Judío.<br />Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20 millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San Petersburgo. <br />Escribo poesía porque canto cuando me siento solo. <br />Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, “¿Yo me contradigo ?” Muy bien entonces yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes.) <br />Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.<br />Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos. <br />Escribo poesía porque ninguna razón ningún porque. <br />Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tienes en mente en 6 minutos o durante el transcurso de una vida.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/xiH9QZzGc_s&hl=es&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/xiH9QZzGc_s&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-85977433311147377242009-06-19T03:57:00.000-07:002009-06-22T15:06:27.294-07:00Oliverio Girondo -Un Salvaje de Vanguardia-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZCrT6FbVU5IE-xmouwjg2MYmpUTlgMB69X0YavoC0eiEPiOa6hGM2e0XjQTMLyI7A1SwkU6goYirD8KFidBigdCcaMYJiBGxWaJw84ZwZYTa4nPf6_Ipz0Kv2VrJKw4huQCZWEZ_t1Jg/s1600-h/untitled.bmp"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 278px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZCrT6FbVU5IE-xmouwjg2MYmpUTlgMB69X0YavoC0eiEPiOa6hGM2e0XjQTMLyI7A1SwkU6goYirD8KFidBigdCcaMYJiBGxWaJw84ZwZYTa4nPf6_Ipz0Kv2VrJKw4huQCZWEZ_t1Jg/s400/untitled.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348992901341251938" /></a><br />Oliverio Girondo nació el 17 de agosto de 1891 en Buenos Aires. desde muy joven publicó y participó en revistas que señalaron la llegada del ultraísmo, la primera vanguardia que se desarrolló en Argentina, con las revistas "Proa", "Prisma" y "Martín Fierro", en las que también escribieron Jorge Luis Borges, Raúl González Tuñón, Macedonio Fernández y Leopoldo Marechal, la mayoría de ellos del Grupo de Florida que en contraposición al Grupo de Boedo se caracterizaba por su estilo elitista y vanguardista. Girondo fue uno de los animadores principales de ese movimiento. Y ejerció influencia sobre poetas de las generaciones posteriores, entre ellos el surrealista Enrique Molina, con quien tradujo "Una temporada en el infierno", de Arthur Rimbaud.Sus primeros poemas, llenos de color e ironía, superan el simple apunte pintoresco y constituyen una exaltación del cosmopolitismo y de la nueva vida urbana e intentan una crítica de las costumbres.En 1926, en un almuerzo organizado en honor a Ricardo Güiraldes, conoció a Norah Lange, poetisa con la cual se casó en 1943 y con quien emprendería innumerables viajes. Desde 1934 mantuvo una importante amistad con Pablo Neruda y Federico García Lorca, quienes por esa época se hallaban en Buenos Aires. A partir de 1950 comenzó también a pintar con una orientación surrealista, aunque nunca expuso sus cuadros.<br />Su último libro, "En la masmédula" (1957), es un desesperado intento de expresión absoluta. Enrique Molina señaló: "Hasta la estructura misma del lenguaje sufre el impacto de la energía poética desencadenada en este libro único. Al punto que las palabras mismas dejan de separarse individualmente para fundirse en grupos, en otras unidades más complejas, especie de superpalabras con significaciones múltiples y polivalentes, que proceden tanto de su sentido semántico como de las asociaciones fonéticas". Algunos críticos relacionaron este último gesto vanguardista de Girondo con un libro igualmente desesperado, constructor y destructor del sentido: "Trilce", del peruano César Vallejo.<br />En 1961 sufrió un accidente muy grave que lo dejó imposibilitado físicamente. Murió el 24 de enero de 1967. (Datos extraídos de Wikipedia)<br /><br /><br /><br />4<br /><br />Abandoné las carambolas por el calambur, los madrigales por los mamboretás, los entreveros por los entretelones, los invertidos por los invertebrados. Dejé la sociabilidad a causa de los sociólogos, de los solistas, de-los sodomitas, de los solitarios. No quise saber nada con los prostáticos. Preferí el sublimado a lo sublime. Lo edificante a lo edificado. Mi repulsión hacia los parentescos me hizo eludir los padrinazgos, los padrenuestros. Conjuré las conjuraciones más concomitantes con las conjugaciones conyugales. Fui célibe, con el mismo amor propio con que hubiese sido paraguas. A pesar de mis predilecciones, tuve que distanciarme de los contrabandistas y de los contrabajos; pero intimé, en cambio, con la flagelación, con los flamencos.<br />Lo irreductible me sedujo un instante. Creí, con una buena fe de voluntario, en la mineralogía y en los minotauros. ¿Por qué razón los mitos no repoblarían la aridez de nuestras circunvoluciones? Durante varios siglos, la felicidad, la fecundidad, la filosofía, la fortuna, ¿no se hospedaron en una piedra?<br />¡Mi ineptitud llegó a confundir a un coronel con un termómetro!<br />Renuncié a las sociedades de beneficencia, a los ejercicios respiratorios, a la franela. Aprendí de memoria el horario de los trenes que no tomaría nunca. Poco a poco me sedujeron el recato y el bacalao. No consentí ninguna concomitancia con la concupiscencia, con la constipación. Fui metodista, malabarista, monogamista. Amé las contradicciones, las contrariedades, los contrasentidos... y caí en el gatismo, con una violencia de gatillo.<br /><br />12 <br /><br />Se miran, se presienten, se desean,<br />se acarician, se besan, se desnudan,<br />se respiran, se acuestan, se olfatean,<br />se penetran, se chupan, se demudan,<br />se adormecen, despiertan, se iluminan,<br />se codician, se palpan, se fascinan,<br />se mastican, se gustan, se babean,<br />se confunden, se acoplan, se disgregan,<br />se aletargan, fallecen, se reintegran,<br />se distienden, se enarcan, se menean,<br />se retuercen, se estiran, se caldean,<br />se estrangulan, se aprietan, se estremecen,<br />se tantean, se juntan, desfallecen,<br />se repelen, se enervan, se apetecen,<br />se acometen, se enlazan, se entrechocan,<br />se agazapan, se apresan, se dislocan,<br />se perforan, se incrustan, se acribillan,<br />se remachan, se injertan, se atornillan,<br />se desmayan, reviven, resplandecen,<br />se contemplan, se inflaman, se enloquecen,<br />se derriten, se sueldan, se calcinan, <br />se desgarran, se muerden, se asesinan, <br />resucitan, se buscan, se refriegan, <br />se rehuyen, se evaden y se entregan.<br /><br />18<br /><br />Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.<br />Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.<br />Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.<br />Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.<br />Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.<br />Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!<br /><br />De su libro Espantapajaros<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/1ZCp0RHy-gk&hl=es&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/1ZCp0RHy-gk&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-72020122491436440252009-06-13T05:10:00.000-07:002009-06-13T12:02:29.165-07:00Lawrence Ferlinghetti -uno que no podía faltar en este blog-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4UuaSfGOjOiWNdhur-fqCEYcX61W438duV-vC70o_xxwyweJXmD_9724eicO2XffOegvPceNC-Ryo0E05pFUREPu3yEBAV9CbgOpQv5S0wslqKIUAqGQ6M3Sxp_18G1RCMGUKzbr598w/s1600-h/ag30ferlinghetti1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346784198327558834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; CURSOR: hand; HEIGHT: 120px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4UuaSfGOjOiWNdhur-fqCEYcX61W438duV-vC70o_xxwyweJXmD_9724eicO2XffOegvPceNC-Ryo0E05pFUREPu3yEBAV9CbgOpQv5S0wslqKIUAqGQ6M3Sxp_18G1RCMGUKzbr598w/s400/ag30ferlinghetti1.jpg" border="0" /></a><br /><div>Lawrence Ferlinghetti nació en Nueva York en 1919, vive en San Francisco, espero que muchos años más...El último poeta beat, la poesía en persona sobreviviendo a un siglo al que analizó, criticó, hizo la crónica en verso, le sacó las tripas. Un toro entre ovejas. Ferlinghetti es el máximo representante del movimiento poético de San Francisco , que no sólo engloba a los beat , sino a una gran cantidad de poetas de diferentes tendencias a los que apoyó o apoya a través de su librería “The City Lights” , de la revista que creó “City Lights magazine” y de los recitales poéticos. Movimiento poético que fue la base de una actividad y valor sin parangón en la poesía mundial. Como todo su grupo poético, su poesía trata del mundo que le rodea ; con la mirada crítica y del desencanto, sobre el mundo en general, pero sobre todo sobre la política y la sociedad norteamericana donde vive,. El “sueño americano” se desmorona entre sus estrofas. Al estilo de su amigo Kenneth Rexroth es un anarquista que utiliza su obra impregnada de todo tipo de influencias literarias , de Dante a Lorca, para utilizarla como arma , para hacer proselitismo en busca de un mundo diferente y, si no es posible, mostrar los errores y los horrores que él ve. Ferlinghetti escribió muchos de sus poemas, a menudo de tono ligero, pensados para ser leídos en voz alta, a partir de grabaciones en cinta. En poemas como el extenso Tentativa de descripción de una cena dada para promover el procesamiento del presidente Eisenhower (1958) o Tyrannus Nix? (1969) emplea un estilo caprichoso y extravagante para criticar a los líderes políticos de Estados Unidos. Fotografías del mundo que se ha ido, su primer libro de poemas, se publicó en 1955 y le siguió el muy famoso Coney Island de la mente (1958). Su poesía es un ejemplo típico del tono conversacional y ligeramente extravagante de Ferlinghetti, de la maestría con la que combina apreciaciones mundanas de momentos concretos con un escepticismo filosófico. (Tomado de Atlas de Poesía)<br />En algún momento de la eternidad…<br /><br />En algún momento de la eternidad<br />algunos tíos se presentan<br />y uno de ellos<br />que se presenta muy retrasado<br />es una especie de carpintero<br />de un sitio de mierda como Galilea<br />y comienza a vociferar<br />y afirma que está enterado<br />de quién creó el cielo<br />y la tierra<br />y que el tipo<br />que nos colmó de rollos<br />es su Papá<br />Y además<br />añade<br />todo está escrito<br />en una especie de rollos de papiro<br />que algunos secuaces<br />dejan esparcidos por algunas partes del Mar Muerto<br />y que no encontrarás en dos mil años o más<br />o al menos<br />en mil novecientos cuarenta y siete años<br />para ser exactos<br />y aun así<br />nadie cree en ellos realmente<br />o en mí<br />de verdad<br />Eres cojonudo<br />le dicen<br />Y le despachan para el otro Barrio<br />Y le ponen a estirar en el Árbol para que se enfrié<br />Y después de esto<br />todos están haciendo siempre modelos<br />de este Árbol<br />con El colgado<br />y siempre canturreando Su nombre<br />y llamándole a Él para que baje<br />y forme parte<br />del combo<br />como si fuera el cabecilla<br />que tiene que tocar<br />o si no la cosa no funcionará<br />Pero él no baja<br />de Su Árbol<br />Queda colgado en Su Árbol<br />y parece estar Hecho polvo por completo<br />y muy tronado<br />y también<br />según un resumen<br />de las últimas noticias del mundo<br />de las habituales fuentes al parecer no fidedignas<br />muertísimo.<br /><br /><br />Cristo se bajó<br /><br />Cristo se bajó<br />de Su Árbol desnudo<br />este año<br />y huyó a donde<br />no hubieran árboles de navidad arrancados<br /><br />Cristo se bajó<br />De su árbol desnudo<br />Y huyó a donde<br />No hubiera árboles de navidad dorados<br />ni árboles de Navidad plateados<br />ni árboles de Navidad de papel de estaño<br />ni árboles de Navidad de plástico rosado<br />ni árboles de Navidad de oro<br />ni árboles de Navidad negros<br />ni árboles de Navidad celestes<br />adornados con velitas eléctricas de lata<br />y tíos pesados y creídos<br /><br />Cristo se bajó<br />de su Árbol desnudo<br />este año<br />y huyó a donde<br />ningún intrépido vendedor ambulante de Biblias<br />recorriera países<br />en un cadillac de dos tonos<br />y donde ningún nacimiento de Sears Roebuck<br />completo con niño de plástico y pesebre<br />llegara por correo certificado<br />el niño con entrega inmediata<br />y donde los Magos de televisión<br />no cantaran alabanzas al Whisky Lord Calvert<br /><br /><br />Cristo se bajó<br />de su árbol desnudo<br />este año<br />y huyó a donde<br />ningún gordo desconocido y bonachón<br />vestido de franela roja<br />con barba de mentira<br />caminara haciéndose pasar<br />por una especie de santo del Polo Norte<br />a través del desierto de Belén Pennsylvania<br />en un trineo Volkswagen<br />arrastrando por renos retozones de Adirondack<br />con nombres alemanes<br />y cargado de sacos de Humildes Regalos<br />de Sacks de la Quinta Avenida<br />para el Niño Dios que cada uno se imagina<br /><br />Cristo se bajó<br />de su árbol desnudo<br />este año<br />y huyó a donde<br />los cantadores de villancicos de Bing Crosby<br />no lloriquearan que la Nochebuena es fría<br />y los ángeles del radio City<br />no patinaran sin alas<br />en un país de las maravillas todo nevado<br />entrando a un cielo de alegres cascabeles<br />diariamente a los 8:30<br />con matinés de la Misa del Gallo<br /><br />Cristo se bajó<br />de su árbol desnudo<br />este año<br />y se fue a refugiar silenciosamente en<br />el vientre de una anónima María otra vez<br />donde en la noche oscura<br />del alma anónima de cada uno<br />el espera otra vez<br />una inimaginable<br />e imposible<br />inmaculada Reconcepción<br />la más loca<br />de las Segundas Venidas.</div><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/pE_8WK3tBuE&hl=es&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/pE_8WK3tBuE&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-59245171584098078482009-06-13T05:04:00.000-07:002009-06-13T11:53:27.577-07:00Leroy Jones -Poeta y Luchador-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4WpaW3XXxrt-0XwNENIQa8KZFb4q7MvyKSBJTSrVHgwhrfpAg_M6JtDvKYt3WanS4WFy9xKn4ENWCy3S84mmCGgR-rV0H-mHCe0icv5LJ51p4x8foUEy8LKx5RJn8aC8EW9VUHwNPZLg/s1600-h/leroy.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346782306904015602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4WpaW3XXxrt-0XwNENIQa8KZFb4q7MvyKSBJTSrVHgwhrfpAg_M6JtDvKYt3WanS4WFy9xKn4ENWCy3S84mmCGgR-rV0H-mHCe0icv5LJ51p4x8foUEy8LKx5RJn8aC8EW9VUHwNPZLg/s400/leroy.jpg" border="0" /></a><br /><div>Leroy Jones, dramaturgo y poeta norteamericano, cambió su nombre por el de Imamu Ameer Baraka al convertirse a la religión musulmana en 1967 y en la década de 1970 por Amiri Baraka. Nació en octubre de 1934 en Newark, Nueva Jersey, fue además un activista político de los derechos de los afroamericanos en EE.UU. Al trasladarse a Nueva York hace amistad con varios poetas de la generación Beat, entre ellos Allen Ginsberg. En 1958, Baraka y su mujer, Hettie Cohen, fundaron la revista beat, Yugen. A principios de la década de 1960, Baraka empezó a distanciarse de los beats y de la cultura de los blancos y, en 1965, cuando fue asesinado el líder de los negros musulmanes, Malcolm X, Baraka rompía definitivamente con la cultura blanca radicalizando sus posiciones políticas, lo que incluso lo llevó a divorciarse de su esposa que era blanca, empezando a participar de grupos políticos asociados al nacionalismo negro estadounidense estableciéndose en Harlem, donde se dedicó a crear una cultura negra a través del arte. En los años 60, sus poemas, novelas, obras y ensayos impulsaron una ruptura de la literatura afroamericana de los temas integradores para centrarse en la propia experiencia de su raza. Fundó el Congress of African People (Congreso del Pueblo Africano) y en 1972 organizó el Black National Political Convention (Convención Política Nacional de los Negros). En 1974 abandonó el movimiento nacionalista negro y se hizo comunista. En 1983, después de dar clases en las universidades de Yale y Columbia, fue nombrado director del programa de estudios africanos de la Universidad del Estado de Nueva York. Publicó 14 libros de poesía, como Preface To A Twenty Volume Suicide Note; The Dead Lecturer; It's Nation Time; Spirit Reach; and Reggae or Not en los que se pueden leer versos incendiarios invitando a la sedición y a la destrucción de la sociedad y las instituciones que oprimieron y oprimen a su raza.<br /><br /><br />Alguien hizo estallar EE.UU.<br /><br />(Todos los que piensan<br />se oponen al terrorismo<br />interior<br />e internacional...<br />Pero el uno no debiera<br />utilizarse<br />para encubrir el otro)<br /><br />Dicen que es algún terrorista, algún<br />bárbaro<br />árabe, en<br />Afganistán<br />No fueron nuestros terroristas americanos<br />No fue el Klan ni los Skinheads<br />O los que vuelan negros<br />iglesias o nos reencarnan en el corredor de la muerte<br />No fue Trent Lott<br />Ni David Duke ni Giuliani<br />Ni Schundler, Helms jubilado<br /><br />No fue<br />la gonorrea disfrazada<br />las enfermedades de sábana blanca<br />Que han asesinado a los negros<br />Aterrorizado la razón y la cordura<br />La mayor parte de la humanidad, como desean<br /><br />Dice -¿Quién dice? Quiénes son los que dicen<br />Quiénes son los que pagan<br />Quién dice las mentiras<br />Quién se disfraza<br />Quién tenía los esclavos<br />Quién les quitó el dinero a los negros<br /><br />Quién se enriqueció en las plantaciones<br />Quién exterminó a los indios<br />Trató de liquidar a la nación negra<br /><br />Quién vive en Wall Street<br />La primera plantación<br />Quién os cortó los cojones<br />Quién violó a tu mamá<br />Quién linchó a tu papá<br /><br />Quién proporcionó el alquitrán, quién las plumas<br />Quién tenía el fósforo, quién lo encendió<br />Quién mató por encargo de quién<br />Quién dijo Dios sin dejar de ser Satanás<br /><br />Quién es el más grande<br />Quién es el mejor<br />A quién se parece Jesús<br /><br />Quién creó todo<br />Quién es el más listo<br />Quién es el más grande<br />Quién es el más rico<br />Quién dice que eres feo y ellos los más guapos<br /><br />Quién define el arte Quién define la ciencia<br /><br />Quién hizo las bombas Quién hizo los rifles<br /><br />Quién compró los esclavos, quién los vendió<br /><br />Quién te insultó Quién dijo que Dahmer no estaba loco<br /><br />Quién / Quién / Quién /<br /><br />Quién robó Puerto Rico Quién robó las Indias, las Filipinas, Manhattan<br />Australia y Las Hébridas<br />Quién impuso el opio a los chinos<br /><br />Quién posee los edificios<br />Quién tiene el dinero<br />Quién piensa que eres raro<br />Quién te encerró<br />Quién controla los periódicos<br /><br />Quién poseía el barco negrero<br />Quién dirige el ejército<br /><br />Quién es el presidente impostor<br />Quién gobierna<br />Quién lo financia<br /><br />Quién / Quién / Quién /<br /><br />Quién posee la mina<br />Quién altera tu mente<br />Quién tiene pan<br />Quién necesita paz<br />Quién piensas tú que necesita la guerra<br /><br />Quién posee el petróleo<br />Quién es el que no trabaja<br />Quién posee la tierra<br />Quién no es negro<br />Quién es tan grande que no hay nada mayor<br /><br />Quién posee esta ciudad<br /><br />Quién es dueño del aire<br />Quién es dueño del agua<br /><br />Quién es dueño de tu cuna<br />Quién asalta y roba y engaña y asesina<br />y hace de mentiras verdad<br />Quién te llama ordinario<br /><br />Quién vive en la casa más grande<br />Quién comete el crimen más grande<br />Quién va de vacaciones cuando quiere<br /><br />Quién mató más negros<br />Quién mató más judíos<br />Quién mató más italianos<br />Quién mató más irlandeses<br />Quién mató más africanos<br />Quién mató más japoneses<br />Quién mató más latinos<br /><br />Quién / Quién / Quién<br /><br />Quién posee el océano<br /><br />Quién posee los aviones<br />Quién posee los centros comerciales<br />Quién posee la televisión<br />Quién posee la radio<br /><br />Quién posee hasta lo que nadie cree que se pueda poseer<br />Quién posee a los dueños que no son los dueños verdaderos<br /><br />Quién posee los suburbios<br />Quién empobrece las ciudades<br />Quién hace las leyes<br /><br />Quién hizo que Bush fuera presidente<br />Quién cree que la bandera confederada deba ondear<br />Quién habla de democracia y miente<br /><br />QUIÉN / QUIÉN / QUIENQUIÉN<br /><br />Quién es la Bestia del Apocalipsis<br />Quién el 666<br />Quién decide<br />crucificar a Jesús<br /><br />Quién es Satanás en la vida real<br />Quién se enriqueció con el genocidio armenio<br /><br />Quién es el mayor terrorista<br />Quién altera la biblia<br />Quién mató más gente<br />Quién hizo más mal<br />Quién no se preocupa de la supervivencia<br /><br />Quién tiene las colonias<br />Quién robó más tierras<br />Quién dirige el mundo<br />Quién dice que es bueno pero sólo hace mal<br />Quién ejecuta más gente<br /><br />Quién / Quién / Quién<br /><br />Quién posee el petróleo<br />Quién quiere más petróleo<br />Quién te dijo lo que piensas y después descubres que es mentira<br />¿Quién? / ¿Quién? ¿¿¿???<br /><br />Quién creó a Bin Laden, tal vez ellos son Satanás<br />Quién paga a la CIA,<br />Quién sabía que la bomba iba a estallar<br />Quién sabe por qué los terroristas<br />Aprendieron a volar en Florida, San Diego<br /><br />Quién sabe por qué cinco israelíes estaban filmando la explosión<br />Muertos de risa de sólo pensarlo<br /><br />Quién necesita combustible fósil si el sol no se va<br /><br />Quién hace las tarjetas de crédito<br />Quién ahorra más impuestos<br />Quién se fue de la Conferencia<br />Contra el Racismo<br />Quién mató a Malcom, a Kennedy y a su hermano<br />Quién mató al Dr. King. ¿Quién deseaba su muerte?<br />¿Tienen algo que ver con el asesinato de Lincoln?<br /><br />Quién invadió Granada<br />Quién ganó dinero con el Apartheid<br />Quién mantiene a los irlandeses como una colonia<br />Quién derrocó después a Chile y Nicaragua<br /><br />Quién mató a David Sibeko, a Chris Hani,<br />los mismos que mataron a Biko, Cabral,<br />Neruda, Allende, Che Guevara, Sandino,<br /><br />Quién mató a Kabila, los que liquidaron a Lumumba, a Mondlane, a Betty Shabazz, a la princesa Margaret, a Ralph Featherstone, a Little Bobby<br /><br />Los que encerraron a Mandela, a Dhoruba, a Geronimo,<br />a Assata, a Mumia, a Garvey, a Dashiell Hammett, a Alphaeus Hutton<br /><br />Los que mataron a Huey Newton, a Fred Hampton,<br />a Medgar Evers, a Mikey Smith, a Walter Rodney,<br />¿Fueron los que trataron de envenenar a Fidel<br />Los que trataron de mantener oprimidos a los vietnamitas?<br /><br />Los que pusieron precio a la cabeza de Lenin<br /><br />Los que metieron a los judíos en hornos,<br />y los que les ayudaron a hacerlo<br />Los que dijeron “América Primero”<br />Y aprobaron las estrellas amarillas<br />QUIÉN/QUIÉN/<br /><br />Quién mató a Rosa Luxemburgo, a Liebneckt<br />Quién asesinó a los Rosenberg<br />Y a toda la gente buena aniquilada,<br />Torturada, asesinada, desaparecida<br /><br />Quién se enriqueció en Argelia, Libia, Haití,<br />Irán, Irak, Arabia Saudí, Kuwait, Líbano,<br />Siria, Egipto, Jordania, Palestina<br /><br />Quién cortó manos en el Congo<br />Quién inventó el sida Quién puso los gérmenes<br />en las sábanas de los indios<br />Quién imaginó “El Sendero de las Lágrimas”<br /><br />Quién hizo volar el Maine<br />y comenzó la Guerra Hispano-Americana<br />Quién puso de nuevo a Sharon en el poder<br />Quién respaldó a Batista, a Hitler, a Bilbo,<br />a Chiang kai Chek quién QUIÉN Q U I É N<br /><br />Quién decidió que la Acción Afirmativa debía desaparecer<br />La Reconstrucción, el New Deal, la Nueva<br />Frontera, la Gran Sociedad,<br /><br />Para quién trabaja el idiota de Tom Clarence<br />Qué mierda sale de la boca del Colin<br />Quién sabe qué clase de puta es Condoleeza<br />Quién le paga a Connelly para que sea un negro de madera<br />Quién le da Premios de Genio al Homo Locus<br />Subsidere<br /><br />Quién derrocó a Nkrumah, a Bishop,<br />Quién envenenó a Robeson,<br />Quién trató de encarcelar a DuBois<br />Quién preparó la trampa para Rap Jamil al Amin, Quién se la preparó a los Rosenberg, Garvey,<br />a los Scottsboro Boys, a los Hollywood Ten<br /><br />Quién incendió el Reichstag<br /><br />Quién sabía que iban a bombardear el World Trade Center<br />Quién les dijo a los 4000 empleados israelíes de las Torres Gemelas<br />Que se quedaran en casa ese día<br />Por qué no acudió Sharon<br /><br />Quién, quién, quién/<br />Los periódicos dijeron que aquella explosión era un presagio<br />que revelaba el rostro del diablo Quién QUIÉN Quién QUIÉN<br /><br />Quién gana dinero con la guerra<br />Quién se hace rico con miedo y mentiras<br />Quién quiere que el mundo sea como es<br />Quién quiere que el mundo sea regido por el imperialismo, la opresión nacional y el terror<br />La violencia y el hambre y la pobreza.<br /><br />¿Quién dirige el infierno?<br />Quién es el más poderoso<br /><br />¿Conoces a alguien<br />Que haya visto a Dios?<br /><br />Pero todos han visto<br />Al Diablo<br /><br />Como un canto fúnebre de lechuza que estalla<br />En tu vida en tu cerebro en tu ser<br />Como una lechuza que conoce al diablo<br />Toda la noche, todo el día si escuchas. Como el canto de una lechuza<br />Que se convierte en fuego. Escuchamos brotar las preguntas<br />Entre llamas terribles como el silbido de un perro enloquecido<br /><br />Como el ácido vómito del fuego del infierno<br />Quién y Quién y QUIÉN(+) quién quién<br />¿Quiéééééééénnnnnn y Quiiiiiiiéééééeéééénnnnnnnnn!!!!<br /><br />Babilonia revisitada<br /><br />" La cosa desvaída<br />sin órganos<br />arrastrándose a lo largo de las calles<br />de Europa, será<br />indultada, con su bata de murciélago emplumado<br />sin órganos<br />con úlceras en sus adentros<br />lisa su cabeza<br />una vasta cámara de pus<br />de memorias de coñito<br />sin órganos<br />nada para hacer bebitos<br />ella será la gran hechicera<br />de la leyenda euroamericana<br />quien vampirizó la vida<br />de algún nigger desconocido<br />cuyo nombre se conocerá<br />pero cuya sustancia no lo será nunca<br />ni aún para él<br />que yace en una pira de piel opiácea.<br /><br />Esta ramera mató a un amigo mío llamado Bob Thompson<br />un pintor negro, un gigante; ella, una vez reducida<br />a una lastimosa imitación de bruja<br />llena de pozos americanos y un simio en su espalda<br />manoteando aeroplanos<br />desde el empire state building.<br /><br />Pueden esta ramera y sus hermanas, todas ellas,<br />meterse mis palabras<br />por todos sus orificios como lejía mezclada<br />con cocola y jarabe alaga.<br /><br />Sientan esta mierda, rameras, siéntanla,<br />búrlense ahora con sus histerectomizadas risas<br />mientras su carne se quema<br />y sus ojos despellejan al pantano rojo. </div><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/w7uCm6bT6Os&hl=es&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/w7uCm6bT6Os&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-42017722356458133092009-06-13T04:54:00.000-07:002009-06-13T12:13:44.507-07:00José Carlos Coronel -Otro salvaje anónimo-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdEtbL3ALpJGeNZgT9KOfhpgkIVA-CqjH7HknXdNil-TrB3c59RrjNlCYnlGA3oPrsJUuB4RGZVvwBtZZMzSAMfbmWUzrOLPJn_AU6TVi7tLeWH4mX_Epb8pOxkBnIqkuesOLjf6MEHdY/s1600-h/guerrillero.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346780394998905426" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 215px; CURSOR: hand; HEIGHT: 321px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdEtbL3ALpJGeNZgT9KOfhpgkIVA-CqjH7HknXdNil-TrB3c59RrjNlCYnlGA3oPrsJUuB4RGZVvwBtZZMzSAMfbmWUzrOLPJn_AU6TVi7tLeWH4mX_Epb8pOxkBnIqkuesOLjf6MEHdY/s400/guerrillero.jpg" border="0" /></a><br /><div>De José Carlos conocí hace unos años los versos que siguen a continuación (por regalo de un entrañable amigo argentino) y que me maravillaron por su contundencia, quise hacer una reseña del poeta y el hombre revolucionario pero la falta de información acerca de ciertos poetas en la red es sospechosísima por escasa e incompleta, los datos que encontré fueron los siguientes: nació en Tucumán (Argentina) en 1944 y murió en septiembre de 1975. Acusado de pertenecer a las Fuerzas Armadas Revolucionarias (F.A.R.) es condenado a cinco años y seis meses de prisión y amnistiado el 25 de mayo de 1973. Dos años más tarde es muerto en combate como integrante de Montoneros en un enfrentamiento con el ejército argentino. Publicó un único libro “Gestos y algo más.” Si alguien conoce más información o poemas de este hombre ruego los haga llegar a “Letras Salvajes”<br /><br />MONÓLOGO DEL BUEN CIEGO<br /><br />Tu dolor es tuyo y puedes flagelarte con él si lo prefieres<br />tiembla si te abruma el horror contemporáneo<br />reniega de las paredes que reducen los espacios<br />finge adaptarte si ya no puedes más y odia<br />pero no te rindas<br /><br />también -¿recuerdas?- existen otras cosas<br />el amor por ejemplo de una mano inesperada sobre el hombro<br />el tiempo que tarda nueve meses en madurar naranjas<br />la cerveza lenta generando los planes increíbles<br />en las tardes<br />y todos esos días<br /><br />no no recuerdas nada y gritas tanto que aturdes<br />no me digas que hay ciertas sombras<br />no las veo<br />que existe el odio el resentimiento<br />la salvaje y brutal batalla<br />que nada quedará para mis manos<br />y diques y barricas de pena y hambre<br />en las veredas<br /><br />no me digas nada pues nada veo<br />y sueño tanto de ese modo.<br /><br />TOTALMENTE INCOMUNICADO<br /><br />Totalmente incomunicado<br />la frase procesal se retuerce y avanza<br />como un gusano helado por mis huesos.<br />Tiemblo. Es el silencio.<br />La oscuridad.<br />El frío.<br />Las manos contra la pared las piernas bien abiertas<br />quiénes son sus compañeros dice una voz y los golpes<br />suenan en mi espalda como las tormentas<br />calientes del verano de Tucumán.<br />La sangre en los labios las calles inundadas<br />los barquitos de papel el jadeo entrecortado<br />(las risas de los torturadores me bañan<br />en un aceite grueso y asfixiante)<br /><br />Totalmente incomunicado<br />se repiten unos a otros los soldados<br />que me guardan<br />sus ojos negros a veces inocentes<br />se clavan en mí con curiosidad<br />me apuntan con sus armas si me muevo<br />pero les hablo y se acercan a mí<br />y comprueban que somos idénticos<br />pero se hace otra vez la noche<br />y vienen a buscarme. ¿Tienes frío?<br />Preguntan y me desnudan a tirones.<br />El frío. Tiemblo. El frío atroz y amarillo<br />de sentirme impotente en un presente<br />constante y opresivo.<br />Este momento. Este golpe. Este sacudón<br />la pregunta lanzada como un ácido<br />sobre la piel<br />ellos y yo el aullido y el cuerpo<br />retorcido de dolor y asco<br /><br />Totalmente incomunicado<br />¿de quién? ¿de vos? ¿de mis hermanos<br />oprimidos? Ilusos pequeños hombrecitos<br />juegan a que no saben nada de su muerte<br />como si mis muertos no vinieran<br />a darme aliento entre golpe y golpe<br />como si no escucharan los pasos decididos<br />de mis compañeros cuando el estallido blanco<br />de mi cerebro electrificado<br />y me alzan entre dos y me dejan<br /><br />Totalmente incomunicado<br />¿de quién? ¿de Dios?<br />¿de la victoria inevitable?<br />Pobres hombrecitos temblorosos.<br />Hemos decidido anunciarles<br />que la obscena liturgia que practican<br />es estéril y también suicida<br />pues el tiempo vendrá como la lluvia<br />con el estallido verde de los límites finales.</div><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/t_jtQUO1NgY&hl=es&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/t_jtQUO1NgY&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-51986151297564808532009-06-13T04:29:00.000-07:002009-06-22T15:10:51.146-07:00Mario Santiago Papasquiaro -El Salvaje Perfecto-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfrB1nJ2YhMfAg97U_Iax8Tcnu4QcVWkcbW2zoZPiEdBOtZ3cCQQOJzei5-QEDHbXLtCzYqe5j_gALKKnr0GfXwt14osEebCqjI07Cpi2ybZiarGvJdMzczciINHzhdO93xUVyj_fzjDs/s1600-h/mario.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346777176362946626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 304px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfrB1nJ2YhMfAg97U_Iax8Tcnu4QcVWkcbW2zoZPiEdBOtZ3cCQQOJzei5-QEDHbXLtCzYqe5j_gALKKnr0GfXwt14osEebCqjI07Cpi2ybZiarGvJdMzczciINHzhdO93xUVyj_fzjDs/s400/mario.jpg" border="0" /></a><br /><div>Mario Santiago Papasquiaro nació en el D.F. de México el 25 de Diciembre de 1953 con el nombre de José Alfredo Zendejas Pineda, se cambia el nombre alegando que José Alfredo solo había uno y era Jiménez, en cuanto a su seudónimo obedece al pueblo homónimo donde nació el revolucionario y anarquista José Revueltas y del poeta Efraín Huerta, fue inmortalizado en Los Detectives Salvajes de Roberto Bolaño como Ulises Lima, un poeta viajante y aventurero opuesto como sus compañeros del Movimiento Infrarrealista a la literatura que vive de becas estatales, de la connivencia con los estados clientelares tan propios de esas latitudes, su actitud de abierta provocación e incluso de violencia ante lo que denominaba “la pazgüatería de la poesía mexicana" le valieron el veto de la cultura oficial a pesar de la calidad y la hondura de su trabajo poético, según propias declaraciones “Me he enfrentado con "(José Emilio) Pacheco, con (Carlos) Monsiváis, a todos los conozco. Nadie me quiere dar trabajo (...) Sergio Mondragón me ha negado trabajo porque soy infrarrealista. Dicen que yo saboteo recitales. Dicen que los infrarrealistas golpeamos a la gente. Y los imbéciles alegan que yo no sé escribir. Puta madre. Yo soy l’ecrivain. Pero eso no importa" Tuvieron que pasar diez años desde su muerte en 1998, para que el Fondo de Cultura Económica publicara una compilación de sus poemas titulada “Jeta de Santo” libro que recomiendo sin reservas.<br /><br />AULLIDO DE CISNE<br /><br />Atorado en los pasillos del Hotel Esfinge<br />El hombre es 1 ser temporal<br />& contingente / lanzado entre 2 nadas<br />Amarrado a su propia percepción<br />Floreado de azar entre luna & nalga<br />Cosido al garfio de su espíritu<br />& goteando cuerpo a lo largo & a lo ancho<br />de los infinitos campos de concentración<br />Cenit & Nadir<br />: tal es su signo :<br />/ la horca labrada en su molleja /<br />El gesto calcinado vomita aún fulgor<br />El hombre es 1 rey moral aunque astringente<br />Mariposa de Extranja<br />Murciélago que rompe el saco<br />que transporta su asfixiada concepción<br />Nació como de la gota el cielo<br />& como del hueso el axial dolor<br />Abismo de herradura entre montañas<br />Constelación-festín de hormigas rojas<br />Beso sin alas donde muere el río<br />El hombre es 1 ser celestial amuñonado<br />Sintaxis estrellada<br />Albedrío del corazón<br />/ que a tamtams se desboca & se detiene<br />subrayándole los párpados al vértigo<br />ahogando en semen al fantasma de toda explicación<br /><br />Arte Poética X<br /><br />(para Norman Sverdlin Claudio Bolzman & Gustavo Múgica)<br /><br /><br />Pide 1 deseo<br />me gruñeron en la Polizeigeufauzen de Viena<br />& yo/ me puse el penacho de Moctezuma<br />volví a fusilar a Maximiliano<br />canté con mi tiroides más dulce: Thanatos Go Home<br />zapateé la danza<br />que pone a gritar a la lluvia<br />volví engrudo el mito de los 7 suicidios del gato<br />& exigí la desnudez sin canela ni azúcar<br />de todas las posibilidades<br />la reencarnación en chinga de todo poema-erupción<br /><br />Entro/ Digamos/ De Lleno En Las Espumas Del Eco<br /><br />Solitario & desesperado<br />el pelo seco/ el pene tieso<br />la risa afónica/ sin onzas troy las bolsas<br />la fe de ayer: agua quemada<br />John Berryman mudo<br />incomprendido intraducible & suicidado<br />Saltó de 1 puente<br />se lo tragó la niebla<br />el mismo enero en el que yo armoniqueaba<br />el lento ciempiés de mis primeros cantos<br />Plop plop/ felpó 1 neurótico<br />cosmonahual de agallas<br />escribía su inglés pero bufando<br />Cero imitaciones<br />Que parodien a las vacas gordas los weight watchers<br />Este cabrón se la vivió como 1 cabrón prendido<br />cerca del frío que le apretaba el ojo<br />Ignoro el sueño que se labró despierto<br />llamó a esta vida envoltura de sándwich<br />& se arrojó como vómito<br />sin 1 sólo brillo que le calmara<br />le levantara la triste vista<br />A la caza quizás de paradojas rotundas<br />como empujando 1 canoa retacada de pájaros<br /><br />Mientras Escuchamos Abrazados love her Madly del grupo The Doors<br /><br /><br />Quiero a mi hija/ como se quiere<br />a 1 río de carne concretita personal e inimitable<br />pájara gozosa de 6 meses<br />sirenita lactante<br />risa sentida a 5 filos de sol o baño en tina<br />Sus cagadas son oro<br />sus meadas 1 néctar<br />Pinche Zirita loca/ canto<br />al hacerle 1 rehilete o estrellarnos como avión<br />Tiene 1 muñeca mulata<br />tiene un garabato punk<br />le vacila hasta el lodo del mundo<br />lo patea con sus ojos extremos<br />Cachorrita tacubayense<br />cactus secreto de México<br />Todavía no conoce el mar/ el vaivén sexual<br />el corazón desatado de las calles-peyote<br />El día que suba a 1 tren<br />a 1 naranja de nieve<br />que brinque de 1 salto de Jalapa a Moscú<br />que le diga a la luna/ cháchara<br />que le diga a la luna/ gorda<br />que platique con Joan Miró<br />& rompa 1 cassette de los beatles<br />Ya la estoy oyendo gritarles/ chafas<br />a los ¾ del mundo<br />Los opaca con sus pestañas<br />los ofendecon su ombliguito<br />Toda ela 1 sonaja<br />No se parece a nadie<br />la muerte le sabe el ansia<br />la vida se lo subraya<br />Nació 1 miércoles de ceniza<br />1 día de amplias cervezas<br />Llegó con su barquito pirata<br />como a 1 boca 1 ostión<br /><br />Introitus<br /><br />A la fuga el aire<br />los pomos los coños<br />la mota misma pero no la vida<br />/Las madrugadas nunca/<br />A la fuga el día<br />los ojerosos los ojetes<br />el ojo de Dios que al bien se alquila<br />los durmientes negros<br />de la ruta Purgatorio<br />los vendedores de chiclets<br />& condones de la marca Abismo<br />el punto y coma del sudor<br />ese ayayay que embaraza & abandona<br />A la fuga el buga<br />el heterosexual cosido<br />la chinampina madre<br />la concha sin azúcar<br />el café sin leche<br />A la fuga Cristo<br />mis cantos & mis vírgenes<br />mi costal de culpas<br />en pleno basurero<br />el cráter de mi Diógenes<br />mi hígado tan buitre<br />mi sol haciendo circo<br />A la fuga el hurra<br />el teponaxtle nunca<br />las mulas de maíz quiero decir<br />son mi comal mi caricia mi color & mi relincho<br />A la fuga he dicho<br />& hasta hoy lo digo<br />confidencial con diablas<br />soy 1 mudo vivo<br />el que hace los gestos pues<br />los procrea/ los plasma<br />A la fuga yo<br />que soy la fuga misma<br /><br />Conversando con Martín Adán<br /><br />La intemperie con trago<br />sabe a nube cargada<br />sabe a lluvia con rayos<br />a mujer con diadema<br />a jardín de linternas<br />a guisado de rábanos<br /><br />Hasta el frío es blandito<br />con tequila antorchado<br />con anís mono araña<br />con cerveza-mapache<br />con saliva que ríe<br />& salpica sus dardos<br /><br />La intemperie moviéndose<br />caleidoscopia/ alborotada<br />des-yerba las venas<br />trompetea requinta/ domestica<br />las prisas<br /><br />Retruca tú reserena/ puta sabia<br />& buscona<br />la intemperie deslumbra<br />canabaliza al chamaco<br />chamaniza al tarado<br />al nervioso lo inciensa<br />agiliza navajas<br />beatifica borrachos<br />meteoriza adoquines<br />enceguece semáforos<br />a los dandys los zumba<br />a los fifís los peach melba<br /><br />Sin su halo de gritos<br />sin su ojo de sangre<br />sin sus ingles de lija<br />sin sus sientes de escándalo<br />viviríamos pero en seco<br /><br />Con zapatos de engrudo<br />con cabellos quebrados<br />orinando encogidos<br />el aullido sin voz<br />como faldas sin cuerpo<br />o martillo sin clavo<br /><br />Devoción Cherokee<br /><br />Poesía atroz, te amo de siempre, Patees, silbes, muerdas o vueles<br />Bendita mía , pétalo santo, bendita mía, coño encharcado.<br />Mi yo eres tú, vamos al rastro,<br />Sangre de pálpitos belleza alada<br />Rompes mis ancas me traes de un alba<br />Rompes mis ancas me traes de un alba<br />Sin otra opción hurgo en tus astros a gatas<br />Escribo, meo, cojo, me embriago, bailo con ratas.<br />Sin otra opción hurgo en tus astros a gatas<br />Escribo, meo, cojo, me embriago, bailo con ratas.<br />De un sol obtuso, vidrio de barda,<br />No me regreses plasma gandalla<br />En ti soy otro, pulso mis ganas, en ti soy otro, ¡afilo mis garras!<br />No hay muerte, no hay calma, contigo, oleajes, lunas, Saharas<br />El riel de un hueco, los colmillos de un puerco<br />El riel de un hueco, los colmillos de un puerco<br />Sin otra opción hurgo en tus astros a gatas<br />Escribo, meo, cojo, me embriago, bailo con ratas.<br />Sin otra opción hurgo en tus astros a gatas<br />Escribo, meo, cojo, me embriago, bailo con ratas.<br />Poesía atroz, te amo de siempre, patees, silbes, muerdas o vueles<br />Bendita mía , pétalo santo, bendita mía, coño encharcado.<br />Muevo el rostro, no escupo nada, mas te miro, soy tu delirio<br />Soy tu destello, eres mi hacha, soy tu destello, poesía atroz eres mi hacha<br />?Más allá de la poesía la rata ruge<br />locamente sin retorno<br />siempre el juego, el estado beligerante<br />flecha lanzada sin cesar<br />a contracorriente<br />flecha lanzada sin cesar<br />cara a cara de la muerte<br />mas loca y mas ansiosa<br />de cerca, de lejos, convulsivamente<br />y voz desgarradora?<br />Sin otra opción hurgo en tus astros a gatas<br />Escribo, meo, cojo, me embriago, bailo con ratas. </div><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/0tDXevkKdbE&hl=es&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/0tDXevkKdbE&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-84974763063674298442009-06-13T04:23:00.000-07:002009-06-13T14:04:34.754-07:00Jesús Lizano - Un salvaje anarquista-<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUanStH6H6eZczB_At8Ao4kiHzfDFS6vV__C0H8Ovrows8TFZK1i9aXj2LftFA_R9LhSC-WJNshFYQYOTzumlCmXgvxpVp4AG0MrmpImcbSLqos3i9QwHFtIq8HjBzFAxGegE-JKs3dSI/s1600-h/lizano1w_7.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUanStH6H6eZczB_At8Ao4kiHzfDFS6vV__C0H8Ovrows8TFZK1i9aXj2LftFA_R9LhSC-WJNshFYQYOTzumlCmXgvxpVp4AG0MrmpImcbSLqos3i9QwHFtIq8HjBzFAxGegE-JKs3dSI/s400/lizano1w_7.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346920420759394546" /></a><br />Nace en Barcelona en 1931 es licenciado en Filosofía, se define a sí mismo como “un anarquista poético, un rebelde, un excluido del sistema literario”. También es un lúcido y, en ocasiones humorístico poeta además de un pensador libertario y un excelente orador, en sus versos se conjugan la rebeldía y la contemplación, la militancia de las ideas anarquistas, Lizano llama a su pensamiento "Misticismo Libertario" y ve el proceso evolutivo de la especie humana, desde que sale del "mundo real salvaje" hasta que se estanca es este "mundo real político" y es optimista respecto a las aptitudes de la especie para culminar el proceso en un mundo en donde la búsqueda de la plenitud fuera la clave de nuestro vivir, en donde todos fuéramos únicos y compañeros... el "mundo real poético" el mundo de la anarquía…<br /><br /><br />LAS PERSONAS CURVAS<br />Mi madre decía: a mi me gustan las personas rectas<br />A mí me gustan las personas curvas,<br />las ideas curvas,<br />los caminos curvos,<br />porque el mundo es curvo;<br />y me gustan las curvas<br />y los pechos curvos<br />y los culos curvos,<br />los sentimientos curvos<br />la ebriedad: es curva;<br />las palabras curvas:<br />el amor es curvo;<br />¡el ventre el curvo!;<br />lo diverso es curvo.<br />A mí me gustan los mundos curvos;<br />el mar es curvo,<br />la risa es curva,<br />el dolor es curvo;<br />las uvas: curvas;<br />los labios: curvos;<br />y los sueños, curvos;<br />los paraísos, curvos<br />(no hay otros paraísos);<br />a mí me gusta la anarquía curva;<br />el día es curvo<br />y la noche es curva;<br />¡la aventura es curva!<br />Y no me gustan las personas rectas,<br />el mundo recto,<br />las ideas rectas;<br />a mí me gustan las manos curvas,<br />los poemas curvos,<br />las horas curvas:<br />¡contemplar es curvo!;<br />(en las que puedes contemplar las curvas<br />y conocer la tierra);<br />los instrumentos curvos,<br />no los cuchillos, no las leyes:<br />no me gustan las leyes porque son rectas,<br />no me gustan las cosas rectas;<br />los suspiros: curvos;<br />los besos: curvos;<br />las caricias: curvas.<br />Y la paciencia es curva.<br />El pan es curvo<br />y la metralla recta.<br />No me gustan las cosas rectas<br />ni la línea recta:<br />se pierden<br />todas las líneas rectas;<br />no me gusta la muerte porque es recta,<br />es la cosa más recta, lo escondido<br />dentro de las cosas rectas;<br />ni los maestros rectos<br />ni las maestras rectas:<br />¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!<br />El baño es curvo,<br />la verdad es curva,<br />yo no resisto las verdades rectas;<br />vivir es curvo,<br />la poesía es curva,<br />el corazón es curvo.<br />A mí me gustan las personas curvas<br />LA CONQUISTA DE LA INOCENCIA <br /><br />Resulta que soy un niño, <br />que todo <br />ha ido haciéndome un niño, <br />que el sufrimiento y la alegría me han hecho un niño, <br />que como un niño <br />todo lo he ido transformando en sueños, <br />jugando con mis sueños y con mis versos, <br />resistiendo con ellos, <br />que contemplar todos los mundos me ha hecho un niño, <br />que yo iba como todos para ser un hombre <br />y las fronteras me han hecho un niño, <br />los fingimientos y los límites: <br />todo me ha hecho un niño; <br />que la locura me ha hecho un niño, <br />verla, palparla, <br />a través de todos los disfraces y de todas las máscaras, <br />que el asalto de la razón a todo lo que vive <br />me ha hecho un niño, <br />que sorprenderme por todo me ha hecho un niño, <br />desear un vivir que sobre todo fuera una aventura, <br />que me ha hecho un niño <br />el engaño de cuantos han crecido, <br />que les hacían hombres <br />las trampas de los dominantes, <br />que dejas de ser niño cuando te conviertes en dominante, <br />que el dominio de las abstracciones me ha hecho un niño, <br />que al parecer eso es ser hombre, <br />que he preferido ser un niño <br />para salvar todo lo creativo, <br />que mi mundo <br />no es de este reino perdido, <br />para dar a los sentidos lo que es de los sentidos, <br />al instinto lo que es del instinto, <br />que los sueños me han hecho un niño, <br />que no podía vivir si no era un niño <br />que me ahogaban las órdenes y las leyes. <br />Resulta que muchos de los que se hicieron hombres <br />y no buscaron la inocencia, <br />al final de sus vidas <br />recuerdan con nostalgia lo que tuvieron de niño, <br />porque a ser hombre llaman <br />vivir en un mundo de dominantes <br />y sometidos, <br />que la soledad me ha hecho un niño, <br />que el darlo todo y el haberlo perdido <br />me ha hecho un niño, <br />que he sido un poeta maldito porque soy un niño, <br />que me ha hecho un niño <br />ver que lo único importante <br />es buscar la inocencia entre la astucia, <br />que cuando he amado <br />me he convertido en un niño, <br />que comprender que hay víctimas pero no culpables <br />me ha hecho un niño, <br />que por ser un niño <br />mantengo la ilusión a pesar de los desencantos <br />y de la sangre derramada <br />entre las trampas y los mitos, <br />que ver cómo caemos todos en las innumerables trampas <br />me ha hecho un niño, <br />y que de no ser un niño <br />nunca hubiera nacido en mí la rebeldía, <br />que es preciso <br />comenzar a rebelarse a uno mismo, <br />no seguir la consigna de ser un hombre, <br />que soy poeta porque conquisto la inocencia <br />cada vez que abro los ojos y contemplo las cosas, <br />que a ser niño <br />es lo único que he aprendido <br />y porque observo que todos los seres <br />con el mismo destino: <br />nacer para la muerte, <br />no dejan de ser niños: <br />que un pájaro siempre es un niño, <br />que un árbol siempre es un niño, <br />que un perro siempre es un niño. <br />Y porque pienso qué es un hombre <br />si deja de ser niño, <br />que se equivocan las escuelas <br />que intentan hacernos hombres <br />prometiéndonos falsos paraísos, <br />que la anarquía sólo será posible <br />cuando todos fuéramos niños, <br />cuando todos partamos <br />a la conquista de la inocencia, <br />que escribo este poema <br />porque resulta que soy un niño...<br /><br /><br />Poemo<br /><br />Me asomé a la balcona<br />y contemplé la ciela<br />poblada por los estrellos.<br />Sentí fría en mi caro,<br />me froté los monos<br />y me puse la abriga<br />y pensé: qué ideo,<br />qué ideo tan negro.<br />Diosa mía, exclamé:<br />qué oscuro es el nocho<br />y que sólo mi almo<br />y perdido entre las vientas<br />y entre las fuegas,<br />entre los rejos.<br />El vido nos traiciona,<br />mi cabezo se pierde,<br />qué triste el aventuro<br />de vivir. Y estuvo a punto<br />de tirarme a la vacía...<br />Qué poemo.<br />Y con lágrimas en las ojas<br />me metí en el camo.<br />A ver, pensé, si las sueñas<br />o los fantasmos<br />me centran la pensamienta<br />y olvido que la munda<br />no es como la vemos<br />y que todo es un farso<br />y que el vido es el muerto,<br />un tragedio.<br />Tras toda, nado.<br />Vivir. Morir:<br />qué mierdo.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/brDsflqsdFM&hl=es&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/brDsflqsdFM&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-7999927727453377082009-06-13T04:07:00.000-07:002009-06-13T04:11:30.277-07:00Antonio Gamero -Un salvaje incendiario-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJumC-L50f66QQnj5BFgDCYnpk0h8SdgX5Bp3eUYKyPHijQiQPCbKdNVmVxOUnnD10P9Jy28BnBwfQQ85mQIAggJKmZd8zinX-y8dX_WT72CAXJjE5Hl7kuekg3zvaenKIAL2Y1bN40EE/s1600-h/Antonio_Gamero.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346768196410194226" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 331px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJumC-L50f66QQnj5BFgDCYnpk0h8SdgX5Bp3eUYKyPHijQiQPCbKdNVmVxOUnnD10P9Jy28BnBwfQQ85mQIAggJKmZd8zinX-y8dX_WT72CAXJjE5Hl7kuekg3zvaenKIAL2Y1bN40EE/s400/Antonio_Gamero.jpg" border="0" /></a><br /><div>Antonio Gamero, nació en San José Villanueva, El Salvador, en 1917 escribió dos libros de poesía TNT (1943) y Bajo el temblor de Dios (1950) fue conocido como el “poeta salvaje” por su actitud iconoclasta y su lenguaje transgresor, llama la atención el metadiscurso de sus poemas supuestamente amorosos que evocan una realidad social asfixiante, murió en 1974, es uno de esos poetas olvidados que apenas tuvo reconocimiento y del cual es difícil saber algo más que unas pocas palabras provenientes de olvidadas antologías. Quedamos pues con su palabra<br /><br />Buscando tu saliva<br /><br />En esta constelación de gritos<br />y en este vaivén de olas humanas y difusas,<br />yo busco la corriente clara de tu saliva<br />-ungüento iluminado de palabras y risas.<br />Me quito la camisa, el miedo y los zapatos<br />y subo por escalas de aire y nada<br />para asaltar y desflorar<br />la desnuda verdad de la esperanza.<br />Bombardeo la noche<br />con mis vacilaciones de luciérnagas<br />y mis manos se llegan submarinas<br />a sabotear el rojo resplandor de tus piernas.<br />Yo busco inopinadamente tu saliva<br />para que no se riegue inútilmente<br />en este gran vacío donde todo se pierde<br />y para humedecer la tierra<br />donde la yerba y la golondrina<br />bajo la sed se hermanan en la muerte.<br />Yo busco tu saliva mentolada<br />para pegar cabezas<br />desprendidas del cuerpo de los niños<br />y para alimentar lasa células<br />de la gente leprosa que anda buscando asilo.<br />Para abrirle los ojos a los gatos naciendo<br />bajo trenos de sol desgobernado<br />y para desapegar las estampillas<br />de cartas censuradas que me vienen<br />de los confusos y lejanos puertos.<br />Yo sé que todos los amantes vinieron<br />a besar la rosada cicatriz de tus labios<br />y a extraer el zumo de tus limas maduras:<br />al herirte la carne y al enardecer tus brazos.<br />Mas yo he venido sólo para buscar tu saliva;<br />tu saliva que sirve sólo para limpiar metales,<br />tu saliva que apaga el cansancio de mis miembros,<br />tu saliva que ahoga la cólera de las viejas,<br />tu saliva que lava la camisa de Dios,<br />tu saliva que ablanda las conciencias,<br />tu saliva que abre hoyos en las piedras,<br />tu saliva que es frágil en la hora de abrazarnos,<br />tu saliva que es sangre perfumada, incolora,<br />tu saliva que es germen de santos y profetas,<br />tu saliva que es sal y agua bendita<br />para animar la ira del demonio.<br />Todos los amantes vinieron a buscar tu carne;<br />en cambio yo agonizo buscando tu saliva<br />para inyectar este animal enfermo<br />que traigo aprisionado en mi camisa.<br /><br />Primer poema para antes de morir<br /><br />Tengo los brazos locos de abrazarte<br />Y las manos tullidas<br />De repicar las rojas campanas de tus senos;<br />Me duelen las palabras, la boca sin saliva,<br />De retener tu nombre en el silencio.<br />Me está doliendo el alma<br />Con un dolor de espejos<br />Donde por muchos años<br />Se enarboló desnuda la flama de tu cuerpo.<br />Ya la muerte me busca<br />Para pedirme el último boleto:<br />Ya en tu lomo de piedra<br />Se escribe el testamento de mi rica pobreza:<br />Para mi madre lego<br />Un corazón llorado de suspiros<br />Y un alma proletaria que sabe de obediencias<br />Y sabe de los gritos rebeldes en la angustia:<br />Para mi padre, toda la fuerza de ser hombre<br />Y de haber desafiado<br />Las iras de los brutos con mi verbo,<br />Y para ti, mujer, que asistes mi agonía,<br />Queda mi nombre herido flotando en la tristeza<br />Y un hijo casi negro bulléndote en el pecho.<br />Y con tal de sentirme un hombre hombre<br />Eres hoy la más hembra de todas las mujeres:<br />Húmedos de tu frente<br />Los gatos negros de sus cejas hacen<br />Círculos de alegría, y tu serena<br />Actitud democrática me da<br />Libertad de que hable, de que piense,<br />De que maldiga al tiempo<br />Y de que suelte al mundo mis blasfemias.<br />Y no lloras ni vienes enlutada,<br />Sino vestida de valor y escándalo.<br />Y nada importa el ojo que te mira:<br />Tu presencia desvístese en el agua<br />Que brota de mi angustia;<br />En cambio yo, como amoroso perro,<br />Golosamente lamo la ceniza<br />Del fuego de tus muslos apagado<br />Y olfateo la sangre<br />Que enrojece tus manos.<br />Ya pitó su alarido mi sirena.<br />Soy un navío inglés que se está hundiendo<br />Con el mar de tu sangre en su redor.<br />¡Desde un avión nazista blindado de luceros,<br />Dios bombardea muerte sobre mi corazón!</div>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-35717673086891323382009-06-13T03:56:00.000-07:002009-06-13T04:06:59.667-07:00Algunos versos del autor de este blog<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7qfw8KJgr_62lXhIQSsDYljQ1VdYRqNfZq0GjxeDKKHqCY5SlZmvy_f5ytU-YbAWFQITNmon3WTdNyJSeExWB4qFQx4NK_tnl-DyIxnvwKmQWvHjpYmpVXEkuDCBZe8U9MCYTTuitNZM/s1600-h/aaa2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346766067417026962" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7qfw8KJgr_62lXhIQSsDYljQ1VdYRqNfZq0GjxeDKKHqCY5SlZmvy_f5ytU-YbAWFQITNmon3WTdNyJSeExWB4qFQx4NK_tnl-DyIxnvwKmQWvHjpYmpVXEkuDCBZe8U9MCYTTuitNZM/s400/aaa2.jpg" border="0" /></a><br /><div>Silencio<br /><br />Siempre hay un silencio más profundo<br />un silencio descalzo,<br />desnudo, ojeroso,<br />un silencio ahogado<br />crepitando en lo oscuro,<br />un silencio de muertes necesarias<br />un silencio de estatuas innombrables<br />como el silencio del hambre repetida<br />y aún hay más silencio<br />meciéndose sin suerte<br />un silencio enervado<br />crispado en la demencia<br />un silencio que tuerce la esperanza<br />que devora flores desmembradas<br />un silencio de espejo<br />marchito por los años,<br />un silencio de asilos y omisiones<br />un silencio tardío de fuegos separados<br />y así siguiendo…<br />hasta el silencio del polvo primigenio.<br /><br /><br />Bienaventuranza<br /><br />Bienaventurados pues<br />los que no saben<br />el hambre que provoca la belleza<br />los inmunes, los castos,<br />los que nunca se asomaron en el vértigo<br />dios bendiga a los fieles creyentes<br />de la excelsa teoría del progreso<br />los que llaman a las cosas por su nombre<br />y casi siempre pagan sus impuestos<br />alabados sean<br />los que predican a voces la vida eterna<br />mientras cimientan su reino en esta tierra<br />y saben distinguir<br />el salvajismo de ciertos pueblos<br />de las prudentes guerras necesarias<br />bienaventurados sean<br />los que ignorando<br />ofenden y temen<br />escupiendo en el rostro de la miseria.<br /><br />Armapoema<br /><br />Dulces sueños<br />a los perseguidos por su sombra<br />a las prostitutas y sus duelos<br />a los delirantes de las letras pequeñas<br />a los traicionados en su torpe empeño<br />dulces sueños<br />a los vagabundos del estigma perpetuo<br />a los desahuciados que se ríen de todo<br />a los hambrientos que se callan las tripas<br />a los condenados que no niegan nada<br />dulces sueños<br />a los miserables en todo su encanto<br />a los poetas y sus balas perdidas<br />a las minorías de la fe extraviada<br />a los descartables de lagrima viva<br />dulces sueños<br />a los sospechosos de las pesadillas<br />a los inconformes que aman aterrados<br />a los mal vivientes que temen y ocultan<br />a los tartamudos que entienden el mundo<br />dulces sueños<br />a los desvelados de los horizontes<br />a los heridos de primera fila<br />a los ebrios invencibles<br />a los olvidados de cualquier fábula<br />dulces sueños<br />a los fracasados que ya no insalivan<br />a los confundidos que no entienden nada<br />a los errantes que lo han visto todo<br />a los viudos que aman el olvido<br />dulces sueños<br />a los adictos de las esperanzas<br />a los desterrados del ínfimo consuelo<br />a los presos de presunta inocencia<br />a los desvalidos que aturden de vida<br />dulces sueños<br />a los lujuriosos que se apartan del día<br />a los furiosos que pelean con el tiempo<br />a los resignados de rodillas limpias<br />dulces sueños compañeros<br />a pesar de todo<br />y todavía.<br /><br />Mendigo<br /><br />Un día hubo para entregar<br />los dos últimos gramos de vergüenza,<br />para incendiar el hilo azul de la cordura,<br />y restar lo que quedaba de inocencia.<br />Así la ropa entristecía<br />fumando por las calles truculentas,<br />blandida por recuerdos casi muertos…<br />sin camino ya y sin fuerza…<br />todo esto,<br />para seguir respirando un latido tras otro<br />como un reloj marchito,<br />marcando el paso infame de la degradación,<br />para tener la mirada vidriosa<br />del fondo de las botellas,<br />para amanecer sin muros<br />con la boca arenosa soñando café,<br />sin nada más que el exilio,<br />el asco de los otros,<br />los ladridos furiosos de perros fantasmales,<br />el coro de dolientes arideces<br />el hedor a muerte de los vertederos,<br />el hambre como daga atornillada,<br />el monologo enfermo de la soledad<br />y nada más<br />porque no cuentan las sombras,<br />los temblores, las fiebres,<br />ni las cosas que se dieron por perdidas. </div><div> </div><div>Preguntas para el desvelo<br /><br />Quién era yo<br />atravesado de primaveras<br />y proezas de alcoba<br />ciego de amores irresolutos<br />quién era entre fabulas nocturnas<br />de ebriedad incansable<br />quién era después de la caída<br />después del dolor…<br />dónde era yo<br />después del punto muerto<br />con la misma pregunta incontestable<br />y una perplejidad siempre en estreno<br />dónde era yo después de ser arrancado<br />con mis versos a otra parte…<br />cómo era yo cuando la angustia<br />era en nidos ajenos<br />y silbaba despacio por calles lejanas<br />con las manos siempre en los bolsillos<br />y sin nada que hacer<br />cuándo era yo el que partía<br />con las manos vacías<br />y fuego en las pupilas<br />cuándo era yo mirando como ardían<br />las naves del destierro<br />las promesas eternas malheridas<br />los abrazos perdidos<br />las utopías.<br /><br />Carlos Juric (2005) </div>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-6546498838099065392009-06-13T03:50:00.000-07:002009-06-13T03:55:35.607-07:00Ida Gramcko<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxa4FN0LM2dUqV8ox-xuRdNoyKMELffibH6Ol7TSEOUaDJZcKW1mC7Z-FXwnQjtPZupYVV0Q0YdofdKd2cl3G6xC_gmTcuhXJLrBIcFowsRsEwBpgle9GMblRHBE2EVS4JebstBKLsFE0/s1600-h/ida+gramcko.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346764088027790242" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 158px; CURSOR: hand; HEIGHT: 203px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxa4FN0LM2dUqV8ox-xuRdNoyKMELffibH6Ol7TSEOUaDJZcKW1mC7Z-FXwnQjtPZupYVV0Q0YdofdKd2cl3G6xC_gmTcuhXJLrBIcFowsRsEwBpgle9GMblRHBE2EVS4JebstBKLsFE0/s400/ida+gramcko.jpg" border="0" /></a><br /><div>Ida Gramcko nació el 09 de Octubre de 1924 en Puerto Cabello (Venezuela)y falleció el 02 de Mayo de 1994. Su obra poética, teatral y ensayística constituye un monumento al lenguaje poético, a la metáfora, a la pasión por la palabra. Premio Nacional de Literatura en 1977, obtuvo previamente el Premio "José Rafael Pocaterra" en Poesía (1961), el Premio Municipal de Poesía (1962) y el Premio Municipal de Poesía (1972). En 1942 publica su primer poemario Umbral. Este año se cumplen no sólo diez años de su muerte sino 60 años de haberse publicado Cámara de cristal (1944) y 40 años de Poemas de una psicótica (1964), obra única y singular en el panorama de nuestra poesía. Otros de sus poemarios que merecen mencionarse son La vara mágica (1948), Poemas (1952) su más celebrada obra, Salmos (1968), Sonetos del origen (1972). Su último poemario publicado fue Treno (1993).<br /><br />ATIENDA AQUEL QUE DIJO<br /><br />hallar dicha y sosiego<br />en un sueño beatífico y tranquilo;<br />atienda a lo que digo y lo que creo.<br />¿Sabes, nocturno amigo,<br />a qué cosa en verdad llamamos sueño?<br />Atiende, hermano mío,<br />sin pena y sin recelo,<br />yo, que he soñado, yo, que no he dormido,<br />te pregunto sin voz desde mi lecho:<br />¿crees que el sueño protege del abismo,<br />rescata del asalto y del incendio?<br />Yo, soñadora inmóvil, no he creído<br />en mi rostro apacible cuando duermo.<br />Lucho soñando, sórdida, conmigo,<br />con un pájaro extraño, con el viento,<br />con un agudo y afilado pico<br />que me horada las sienes y el cerebro<br />y dejo sangre en el cojín y heridos<br />flotan ardiendo, aullando, mis cabellos.<br />Soñador y sonámbulo es lo mismo.<br />Se va entre nieblas, huérfano.<br />¿Quién hiló las almohadas? ¿El olvido?<br />La mano movediza del recuerdo<br />con un sombrío ovillo<br />y tejió la crisálida del lienzo<br />con una larga víbora de lino<br />que se enrosca en el alma y en el cuerpo.<br />Atienda aquel que alguna vez me dijo<br />hallar quietud seráfica en el sueño;<br />atienda a mi creencia, a mi pregunta,<br />que es la de todo soñador despierto.<br />Creo en mi corazón, su llama oculta<br />bajo las sábanas, ardiendo.<br />Creo en mi sangre muda<br />corriendo como un río del infierno.<br />¿Cree alguien en la calma de las tumbas,<br />en la paz de los muertos?<br />Quieren creer... ¡No lo han creído nunca!<br />Descansa en paz, sólo es un gran deseo.<br />Descansa en paz, pero la paz no escucha;<br />descansa en paz, pero el descanso es ciego.<br />La muerte, insomne, mira hacia la lucha<br />y el sueño es el más íntimo desvelo.<br /><br /><br />ARRÁNCAME LAS ÁRIDAS RAICES,<br /><br />déjame suspendida en el espacio,<br />entre los vientos firmes.<br />Allí se está como en un gran regazo<br />maternal y sin límites.<br />Déjame con los pájaros,<br />indagan lo invisible.<br />¡Ah, más allá del cielo se alza un árbol<br />que sus alas indómitas persiguen!<br />No lo han visto jamás y, sin embargo,<br />creen sentir su rumor en los confines.<br />Rumor de hojas distantes... Pero ¿acaso<br />no lo vieron, gigante, en el origen<br />primero de la vida, y en sus cantos<br />no es la voz de la ausencia lo que aflige?<br />Deja que suba a lo alto<br />y que mi canto vibre.<br />Canto la ausencia de algo,<br />de una estrella enterrada en nubes grises.<br />La sombra azul del árbol<br />se dilata y me ciñe.<br />Déjame con los pájaros.<br />Soy una flor delimitada y triste.<br />Arráncame los pétalos y el tallo<br />y la fragancia, y líbrame.<br /><br />De Poemas, 1952</div>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-6278936917876531882009-06-13T03:31:00.000-07:002009-06-13T03:43:06.180-07:00María Calcaño -Una pionera en el olvido-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZz7x4JQNl9DPAidPY0aKwiWJxEdhBewr_eDIU_XvMVIS55JpItxkhy9oJFKWAFVEPs_JJacAyLweywabw3jmtF5KnGGkDLwOIblNWsTrOo8fjvNFPQXkoLewO5ts5G52J_-tIyLNQ0sQ/s1600-h/calca%C3%B1o.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346760840941083570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 180px; CURSOR: hand; HEIGHT: 289px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZz7x4JQNl9DPAidPY0aKwiWJxEdhBewr_eDIU_XvMVIS55JpItxkhy9oJFKWAFVEPs_JJacAyLweywabw3jmtF5KnGGkDLwOIblNWsTrOo8fjvNFPQXkoLewO5ts5G52J_-tIyLNQ0sQ/s400/calca%C3%B1o.jpg" border="0" /></a><br /><div>Poeta venezolana nacida en Maracaibo en 1906. Fue reconocida tardíamente por la crítica literaria, es la primera poeta venezolana de la modernidad, ello se reconoce en la expresión libre con que reconoce y enaltece el goce del cuerpo y de la expresión del mismo. Publicó tres libros, Alas fatales (1935), Canciones que oyeron mis últimas muñecas (1956) y Entre la luna y los hombres (1961), éste último póstumo. En 1996 se publicaron sus Obras Completas. Maria Calcaño no siguió los moldes estéticos de su época y su obra cargada de un intenso erotismo fue calificada de inmoral. Murió en Maracaibo el 23 de diciembre de 1956.<br /><br />Carne<br /><br />Carne...<br />difunde el aliento<br />de tu pecado más hermoso:<br />tu eres como un jardín<br />Vacíate<br />en el que quiebra<br />el tapiz de oro de tus vellos<br />dócil<br />como las criaturas que esperan a Dios<br />Prende como rosas desnudas<br />las cien cabelleras desordenadas<br />Carne...carne mia!<br />intensamente llama,<br />intranquila poseedora:<br />abre!<br />tu eres como un jardín.<br /><br />Totalidad<br /><br />Ya suben tus manos<br />en mi carne apretada<br />ya me suben tus manos,<br />y te siento la venas<br />tan ardientes y llenas<br />¡que dan vuelos!<br />Ya me ahogan los pechos<br />y se adueñan<br />de todos los tesoros...<br />sobre la quemadura de los cuerpos<br />crujen las ligaduras<br />de los brazos estrechos<br />¡Ya tengo tu carne,<br />ya la tengo completa!<br />sobre mi vestidura<br />de finos vellos de oro.<br /><br />¡Tenerme, tenerme Toda!<br /><br />Tenerme<br />es algo más que este clima de noches blancas,<br />flotando en mi alegre vestidura.<br />Tener mis brazos cargados de leyendas<br />de cauces misteriosos, de islas<br />y de niños errantes que me piden el pecho<br />Y tener todos mis momentos<br />los que elevados en gritos<br />hicieron de mi carne su tejido.<br />Y esta pincelada de lunas nuevas<br />que bajo los hombres<br />tiene el propio sabor de la vida<br />¡Tenerme, tenerme Toda!<br />Aún para las dulce siegas<br />mi vientre está elevado...<br />¡Ay!, que soy solo esto:<br />tierra pegada a la tierra,<br />cielo que me circunda, y me huye, y me alumbra.<br />escalerilla de niños<br />Casa de azúcar...<br />ya no te gustaría otra mujer!</div>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-34489068335590697972009-06-13T03:26:00.001-07:002009-06-13T12:20:28.462-07:00Roque Daltón -Un salvaje revolucionario-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-NadKMRmH2R29cI9dzKAABfZvH2S4Z-xVWwJX8YzebeAk9a-OiV9zNwhbGD6XDvba3Tx686twZo2hXR67UaVq2kco7oYPHkph7zHh_wj5TbT9SV6OYqmnXDUABHvfv41ssXEG5BaUtEc/s1600-h/roque_dalton.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346757168812423714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 336px; CURSOR: hand; HEIGHT: 359px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-NadKMRmH2R29cI9dzKAABfZvH2S4Z-xVWwJX8YzebeAk9a-OiV9zNwhbGD6XDvba3Tx686twZo2hXR67UaVq2kco7oYPHkph7zHh_wj5TbT9SV6OYqmnXDUABHvfv41ssXEG5BaUtEc/s400/roque_dalton.jpg" border="0" /></a><br /><div>Nació en San Salvador en 1935, educado en los jesuitas, se confesaba católico vehemente hasta que con 22 años ingresó en el Partido Comunista Salvadoreño. Su actividad literaria corre paralela a la militancia revolucionaria y el reconocimiento de su valía como escritor coincide a su vez con las primeras encarcelaciones. Miembro del Circulo Literario Universitario junto con Otto René Castillo, Manlio Argueta, Roberto Armijo y Alfonso Quijada, entre otros, obtuvo en tres ocasiones el Premio Centroamericano de Poesía y el Premio Casa de las Américas por Taberna y otros lugares, considerado como su mejor libro de poemas. Daltón es un icono del poeta comprometido, pero a la vez preocupado por el buen hacer literario ya que según propias declaraciones la poesía de izquierdas cuando era mala era profundamente anti revolucionaria, fue fundador del Ejército Revolucionario del Pueblo (ERP) organización que lo asesinó en 1975, seguramente (esto lo digo yo) eran malos poetas…<br /><br />AMÉRICA LATINA<br />El poeta cara a cara con la luna<br />fuma su margarita emocionante<br />bebe su dosis de palabras ajenas<br />vuela con sus pinceles de rocío<br />rasca su violincito pederasta.<br />Hasta que se destroza los hocicos<br />en el áspero muro de un cuartel.<br /><br />CANTO A NUESTRA POSICIÓN<br />A Otto Rene Castillo<br /><br />Nos preguntan los poetas de aterradores bigotes,<br />los académicos polvorientos, afines de las arañas,<br />los nuevos escritores asalariados,<br />que suspiran porque la metafísica de los caracoles<br />les cubra la impudicia:<br />¿Qué hacéis vosotros de nuestra poesía azucarada y virgen?<br />¿Qué, del suspiro atroz y los cisnes purísimos?<br />¿Qué, de la rosa solitaria, del abstracto viento?<br />¿En qué grupo os clasificaremos?<br />¿En qué lugar os encasillaremos?<br />Y no decimos nada.<br />Y no decimos nada.<br />Y no decimos nada.<br />Porque aunque no digamos nada,<br />los poetas de hoy estamos en un lugar exacto:<br />estamos<br />en el lugar en que no se obliga<br />a establecer el grito.<br />(Ah, como me dan risa los antiguos poetas<br />empecinados en vendarse los ojos<br />y en embadurnar de pétalos y de pajarillos famélicos<br />la giba del dolor anonadante<br />que se encarama sólida<br />encima del hombro positivo universal<br />desde el primer amanecer y el primer viento,<br />y que se olvidaron del hombre)<br />Estamos<br />en el lugar exacto que la noche precisa<br />para ascender al alba.<br />(Muchos poetas inclinaron sus insomnios antiguos<br />sobre la fácil almohada azul de la tristeza.<br />Construyeron ciudades y astros y universos<br />sobre la anatomía mediocre<br />de un nido de muñecas cristalinas<br />y exilaron la voz elemental<br />hasta planos altisimos, desnudos<br />de la raíz vital y la esperanza.<br />Pero se olvidaron del hombre.)<br />Estamos<br />en el lugar donde se gesta definitivamente<br />la alegría total que se atará a la tierra.<br />(Ay, poetas,<br />¿Cómo pudisteis cantar infamemente<br />a las abstractas rosas y a la luna bruñida<br />cuando se caminaba paralelamente al litoral del hambre<br />y se sentía el alma sepultada<br />bajo un volcán de látigos y cárceles,<br />de patrones borrachos y gangrenas<br />y oscuros desperdicios de vida sin estrellas?<br />Gritasteis alegría<br />sobre un hacinamiento de cadáveres,<br />cantasteis al plumaje regalón<br />y las ciudades ciegas,<br />a toda suerte de tísicas amantes;<br />Pero os olvidasteis del hombre).<br />Estamos<br />en el lugar donde comienza el astillero<br />que va a inundar los mares con sonrisas lanzadas.<br />(Ay, poetas que os olvidasteis del hombre,<br />que os ovidasteis<br />de lo que duelen los calcetines rotos,<br />que os olvidasteis<br />del final de los meses de los inquilinos,<br />que os olvidasteis<br />del proletario que se quedo en una esquina<br />con un bostezo eterno inacabado,<br />lleno de balas y sin sangre,<br />lleno de hormigas y definitivamente sin pan,<br />que os olvidasteis<br />de los niños enfermos sin juguetes,<br />que os olvidasteis<br />del modo de tragar de las mas negras minas,<br />que os olvidasteis<br />de la noche de estreno de las prostitutas,<br />que os olvidasteis de los choferes de taxi vertiginosos,<br />de los ferrocarrileros<br />de los obreros de los andamios,<br />de las represiones asesinantes<br />contra el que pide pan<br />para que no se le mueran de tedio<br />los dientes en la boca,<br />que os olvidasteis<br />de todos los esclavos del mundo,<br />ay, poetas,<br />¡como me duelen<br />vuestras estaturas inútiles!)<br />Estamos en el lugar en que se encuentra el hombre.<br />Estamos en el lugar en que se asesina al hombre,<br />en el lugar<br />en que los pozos mas negros se sumergen en el hombre.<br />Estamos con el hombre<br />porque antes muchísimo antes que poetas<br />somos hombres.<br />Estamos con el pueblo,<br />porque antes, muchísimo antes que cotorros alimentados<br />somos pueblo.<br />Estamos con una rosa roja entre las manos<br />arrancada del pecho para ofrecerla al hombre!<br />¡Estamos con una rosa roja entre las manos<br />arrancada del pecho para ofrecerla al hombre!<br />¡Estamos con una rosa roja entre las manos<br />arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo!<br />¡Estamos con una rosa roja entre las manos<br />arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo!<br /><br /><br /><br />LOS LOCOS<br />A los locos no nos quedan bien los nombres.<br /><br />Los demás seres<br />llevan sus nombres como vestidos nuevos,<br />los balbucean al fundar amigos,<br />los hacen imprimir en tarjetitas blancas<br />que luego van de mano en mano<br />con la alegría de las cosas simples.<br /><br />Y qué alegría muestran los Alfredos, los Antonios,<br />los pobres Juanes y los taciturnos Sergios,<br />los Alejandros con olor a mar!<br /><br />Todos extienden, desde la misma garganta con que cantan<br />sus nombres envidiables como banderas bélicas,<br />tus nombres que se quedan en la tierra sonando<br />aunque ellos con sus huesos se vayan a la sombra.<br /><br />Pero los locos, ay señor, los locos<br />que de tanto olvidar nos asfixiamos,<br />los pobres locos que hasta la risa confundimos<br />y a quienes la alegría se nos llena de lágrimas,<br />cómo vamos a andar con los nombres a rastras,<br />cuidándolos,<br />puliéndolos como mínimos animales de plata,<br />viendo con estos ojos que ni el sueño somete<br />que no se pierdan entre el polvo que nos halaga y odia?<br /><br />Los locos no podemos anhelar que nos nombren<br />pero también lo olvidaremos…</div><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/7TNlMrQc4Dw&hl=es&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/7TNlMrQc4Dw&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2578162307257895237.post-32717653426802707852009-06-13T03:02:00.000-07:002009-06-13T12:25:11.908-07:00Enrique Lihn -El poeta que escribio para vivir-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieti17_IlLPTlmtP-YUGcFPL0lHCnU4kuPfb2KBVxHppyDxIYW3byMd0kCXunevYVftviGjZRZ62Oac7t98CXoIjpeKFYTPKanm1PFxF5XX8pX5h57MK5OBDl6be_X2_riHLM7GU1mNEU/s1600-h/Enrique_Lihn.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346752544045439858" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 212px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieti17_IlLPTlmtP-YUGcFPL0lHCnU4kuPfb2KBVxHppyDxIYW3byMd0kCXunevYVftviGjZRZ62Oac7t98CXoIjpeKFYTPKanm1PFxF5XX8pX5h57MK5OBDl6be_X2_riHLM7GU1mNEU/s400/Enrique_Lihn.jpg" border="0" /></a><br /><div>Poeta, novelista y ensayista chileno nacido en Santiago de Chile en 1929. Es uno de los poetas chilenos más importantes del siglo XX. Miembro de la llamada Generación del '50, publicó su primer poemario en 1949 (Nada se Escurre). Lihn experimentó en distintos géneros: además de poesía escribió novelas, comics, obras de teatro, cuentos, crónicas, críticas literarias y de arte, y durante las décadas del '70 y '80 también realizó acciones de arte. A lo largo de su trayectoria, su obra poética sufre diversas transformaciones, yendo de obras eminentemente líricas (como La Pieza Oscura , 1963) a otras más experimentales -París, Situación Irregular (1977) y El Paseo Ahumada (1983). La obsesión del autor fue el intento de hacer funcionar la palabra como un ente vivo, cuyos significados pudieran dar cuenta de las situaciones de la vida cotidiana sin perder su valor de poesía. Trabajaba hasta el cansancio con las formas y lo que él llamaba la 'insuficiencia' de la palabra poética para abarcar la complejidad de la existencia humana. Además de los textos nombrados, son especialmente importantes el volumen de cuentos Agua de Arroz (1964) y los textos líricos La musiquilla de las pobres esferas (1969), Poesía de Paso (1966), A partir de Manhattan (1979) y Diario de Muerte (1989).De los galardones obtenidos sobresalen el Premio Municipal de Poesía 1970 por su obra La musiquilla de las pobres esferas y el Premio Casa de las Américas de Cuba por su obra Poesía de paso en 1966. Falleció en 1988.<br /><br /></div><div>Porque escribí<br /><br />Ahora que quizás, en un año de calma,<br />piense: la poesía me sirvió para esto:<br />no pude ser feliz, ello me fue negado,<br />pero escribí.<br />Escribí: fui la víctima<br />de la mendicidad y el orgullo mezclados<br />y ajusticié también a unos pocos lectores;<br />tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;<br />una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.<br />Pero escribí: tuve esta rara certeza,<br />la ilusión de tener el mundo entre las manos<br />-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco<br />con toda su crueldad innecesaria-.<br />Escribí, mi escritura fue como la maleza<br />de flores ácimas pero flores en fin,<br />el pan de cada día de las tierras eriazas:<br />una caparazón de espinas y raíces.<br />De la vida tomé todas estas palabras<br />como un niño oropel, guijarros junto al río:<br />las cosas de una magia, perfectamente inútiles<br />pero que siempre vuelven a renovar su encanto.<br />La especie de locura con que vuela un anciano<br />detrás de las palomas imitándolas<br />me fue dada en lugar de servir para algo.<br />Me condené escribiendo a que todos dudaran<br />de mi existencia real<br />(días de mi escritura, solar del extranjero).<br />Todos los que sirvieron y los que fueron servidos<br />digo que pasarán porque escribí<br />y hacerlo significa trabajar con la muerte<br />codo a codo, robarle unos cuantos secretos.<br />En su origen el río es una veta de agua<br />-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-<br />luego, al final, un mar que nadie ve<br />de los que están braceándose la vida.<br />Porque escribí fui un odio vergonzante,<br />pero el mar forma parte de mi escritura misma:<br />línea de la rompiente en que un verso se espuma<br />yo puedo reiterar la poesía.<br />Estuve enfermo, sin lugar a dudas<br />y no sólo de insomnio,<br />también de ideas fijas que me hicieron leer<br />con obscena atención a unos cuantos psicólogos,<br />pero escribí y el crimen fue menor,<br />lo pagué verso a verso hasta escribirlo,<br />porque de la palabra que se ajusta al abismo<br />surge un poco de oscura inteligencia<br />y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.<br />Porque escribí no estuve en casa del verdugo<br />ni me dejé llevar por el amor a Dios<br />ni acepté que los hombres fueran dioses<br />ni me hice desear como escribiente<br />ni la pobreza me pareció atroz<br />ni el poder una cosa deseable<br />ni me lavé ni me ensucié las manos<br />ni fueron vírgenes mis mejores amigas<br />ni tuve como amigo a un fariseo<br />ni a pesar de la cólera<br />quise desbaratar a mi enemigo.<br />Pero escribí y me muero por mi cuenta,<br />porque escribí, porque escribí estoy vivo.<br /><br />Contra los Pensamientos Negros<br /><br />Pensamientos<br />no pensamientos negros<br />La relación paradigmática de éstos con la muerte es un recurso fácil<br />una mala metáfora<br />Los pensamientos no lloran<br />no se conduelen de sus objetos<br />tampoco deben ser pensados como auxiliares de la razón contra la locura<br />(Fourier no anunció sin razón las ciencias de la locura)<br />El desahuciado observa que, en la perspectiva de la muerte, las cosas<br />forzadas a ocupar un espacio limitado antes que a fluir en un<br />tiempo amorfo supuestamente ilimitado<br />se ordenan como en un cuadro de Mantegna<br />Nunca antes se había visto así, al centro del escenario<br />Como un santo con un león a sus pies<br />Nunca fui un santo ni domestiqué un león<br />lo importante es el centro del cuadro<br />como lo veo como lo ven<br />en el andén de la equidistancia<br />el de ser sin que esto sea un motivo de orgullo<br />(¿qué orgullo puede tener el que va a morir?)<br />el centro de un pequeño sistema planetario<br />al que, en honor a la claridad, le falta la cuarta dimensión<br />el tiempo que ciega en punto a la perspectiva.<br /><br /><br />De todas la desesperaciones<br /><br />De todas las desesperaciones, la de la muerte tiene que ser la peor<br />ella y el miedo a morir, cruz y raya<br />cuando ya se puede pronosticar el día y la hora<br />Hay una fea probabilidad de que el miedo a morir y la desesperación<br />de la muerte sean<br />normalmente inseparables como la uña y la carne<br />Recuerdo a un amigo de otros años él huía de noche de su casa y del hospital<br />sin más salvoconducto que el que se daría a un condenado en el infierno<br />se dejaba caer en casa de amigas que no compartían su amor por ellas,<br />condenadamente bellas<br />exigía con argumentos propios de la ciencia de la locura<br />que lo recibieran en esas casas como huésped estable<br />me parece ver cómo al final de esas conversaciones imposibles<br />era reconducido a su madriguera por las señoras y los esposos<br />en medio del gran silencio, él, el gnomo de la selva negra del amanecer<br />de vuelta a su anticasa<br />o al aeródromo de los hospitales para que no perdiera su vuelo.</div><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/TFGkXyU-0ZA&hl=es&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/TFGkXyU-0ZA&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Carlos Jurichttp://www.blogger.com/profile/18261036548293783133noreply@blogger.com0